domingo, 28 de diciembre de 2008

PAISAJE APOCALÍPTICO (Ludwig Meidner)

Ludwig Meidner fue un pintor expresionista conocido sobre todo por sus series de pinturas de tema apocalíptico, en la misma corriente que otros artistas y poetas del momento, anticipó el inmininente desastre de la Gran Guerra. Sus paisajes y ciudades bajo el fuego y las plagas del fin del mundo pueden llegar a sobrecoger, un par de años después el Apocalipsis hizo su ensayo general en las trincheras de Verdum, pero ese fin no llega, o llega todos los días, esa ciudad, ese paisaje, ahora mismo, en Gaza. El fin del mundo en cada instante.

Desde aquí un abrazo a los que conocí en Gaza hace unos años, deseando que ninguna bomba los haya alcanzado. Esperando que hayan corrido más que la muerte.

jueves, 25 de diciembre de 2008

FILÓSOFO MEDITANDO (Rembrandt)


Habrá que echarle un ojo. Así, plop, sobre el lienzo. Me marcho a por gasolina. Y quien dice Rembrandt dice Degas, o Gregorio Fernández, también, también, que ancha es Castilla, y más ancho es mi estómago tras estos días. Ñam. A seguir devorando lo innombrable. Ea. Ya os contaré. Ustedes sigan meditando, que son fechas propicias.

lunes, 22 de diciembre de 2008

La flor de la tortura y Grietas en Diario de Lecturas (Vicente Luis Mora)

Vicente Luis Mora es uno de esos escritores totales que tan difíciles son de ver en las nuevas generaciones, poeta, narrador, ensayista de los más diversos temas, gestor cultural con una dilatada experiencia; y considerado como uno de los críticos de referencia en estos tiempos de cambio y mutación estética en los que estamos. Su Diario de Lecturas es uno de los sitios más visitados de la red y desde allí se han ido tejiendo muchas de las ideas que ahora asaltan las primeras planas de suplementos y mentideros literarios. Un sitio imprescindible para saber qué se cuece, y además, como es un blog, también te dejan ejercer como cocinero o como crítico del crítico. El caso es que Vicente Luis Mora recomienda La flor de la tortura a aquellos que no saben qué leer (junto a las últimas novedades de Fernández Mallo y de Ludwig Hohl). Y ya en su post Fragmenta 2, escribe lo que sigue:
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"Raúl Quinto, uno de los poetas jóvenes más interesantes de nuestro panorama, ha sacado este año La flor de la tortura (Renacimiento), y ha reeditado Grietas (La Garúa). La flor de la tortura es uno de los poemarios más duros, por no decir salvajes, que he leído en mucho tiempo. En medio de la complacencia general, estos versos son una bofetada no ya a la cara del lector, que también, sino sobre todo a la cara del mismo poeta, para despertar de lo que Kant llamaría el “sueño dogmático” y enfrentarse a la cruel intemperie de la existencia. En él pueden encontrarse piezas como espléndido haiku: “En el umbral / hay dos cuerpos desnudos / cicatrizando”. Absténgase mentes encantadas de conocerse, admiradores de Ana Rosa Quintana y suscriptores de Qué leer. Completando el negro panorama, con un tono desolado y seco, consciente del hueco interno (“el vacío lo es todo”, p. 44), Grietas (2002, 2007) construye o más bien deconstruye una visión desolada y rota del sujeto contemporáneo, a través de la elipsis y de la destrucción sistemática de los resquicios de una existencia plena. En buena medida, Grietas es un poemario de época, representativo de una corriente subterránea de la poesía española en la que el sujeto poético se ve a sí mismo como una fisura, como una grieta en la antigua esfera cartesiana del sujeto, por donde se escapa la vida a chorros o por la que entra, en tromba, el vacío al centro. "
Vicente Luis Mora.

domingo, 21 de diciembre de 2008

FUZZY WUZZY (Luna) y un calendario.

La editorial belga Alhambra Publishing lleva desde el año 2005 editando calendarios poéticos, cada día del año es un poema. Desde el año pasado ha incluido uno de poesía en castellano, o en español, o como quiera que se llame este idioma en el que estoy escribiendo ahora. Ya en 2008 había un poemita mío (La grieta de la tristeza), y en este 2009 repetimos con otro (En la sangre, de mi último libro), ahora soy el 8 de junio. Para que os hagáis una idea el 1 de enero es Borges, el día de mi cumpleaños es José Miguel Ullán, el de Todos los Difuntos es Francisco Pino y el de Navidad es Gerardo Diego. En fin, 365 poemas, clásicos y contemporáneos. Decidme cuándo es vuestro cumpleaños y os digo qué poeta os tocaría, por hacer algo simpático e interactivo...

Y mientras pensáis en el irremediable movimiento de las agujas del reloj, siempre hacia delante, la progresión de la calvicie, de los kilos alrededor del estómago, de la ley de la gravedad en forma de minutero, que eso es también el tiempo que habita en los calendarios, aunque estos estén llenos de poemas; pues lo dicho, que mientras reflexionáis sobre el próximo año o lo que sea que os venga a la mente ahora: un mazapán, una lista de libros por terminar de leer, un par de teléfonos que queréis recuperar... os dejo con un vídeo de una canción del grupo Luna, Fuzzy Wuzzy, es una mezcla diferente a la del LP (Pulp Tent), pero es igualmente estimulante, y el vídeo es una auténtica pasada, una joyita, también otra forma de acernarnos y rozar con la punta de los dedos el misterio del paso del tiempo. No tiene desperdicio, si eres de los que nunca ves los vídeos que pongo, este te exijo que lo veas, que lo respires inlcuso.



viernes, 19 de diciembre de 2008

cuatro poemas de Emilio Adolfo Westphalen

Concebir pensamientos de piedra -que se echen al agua y formen ondas- que se arrojen al vidrio y lo destrocen



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Mira el rostro blanco y el cuerpo negro de la Noche hasta que dejes de percibir la diferencia entre albura y negrura.

Pues sólo conocerás a la Noche si te pierdes y desapareces en la Noche -si te vuelves noche.



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Cerrados los párpados y cubiertos los ojos con la mano se adentra uno en espesa tiniebla inagotable -sin interferencia de color o luz- tiniebla amorosa- palpitante de vida.

Tal se imagina uno el paisaje primero del que emergió al nacer -igual al que nos aguarda- vencidas las pruebas- completado el ciclo.



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Había supuesto que los ojos de la Belleza miraban indiferentes (con frecuencia) -tolerantes (a ratos).

Engaño enorme el mío. Descubro de pronto que me consideran sobre todo con hostilidad -convertida fácilmente en ira.

Es la negación aniquilante -el rechazo total de mi pasmado gesto adorante- de mi sumisa postración ante las sublimes (próximas o lejanas) deidades de Belleza.



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los cuatro son [ de Ha vuelto la diosa ambarina, 1988]




PD evidentemente el segundo poema tiene truco ;)

martes, 16 de diciembre de 2008

COMPOSICIÓN ARITMÉTICA (Theo Van Doesburg)


A veces la vida se encuentra justo en el corazón de la geometría, dentro de la estructura poligonal de las cristalizaciones de las rocas. En el fondo no somos más que variaciones matemáticas. La geometría, pienso como si fuera un neoplasticista ebrio, no es sino el reflujo de algo que podría ser el alma, lo intangible abstracto del ser humano no tiene mejor representación. Digo. Ahora así a bote pronto. Todo el sentido espiritual y teosófico que hay detrás. Y lo bien que queda un cuadro a lo De Stijl en cualquier rincón de tu casa. O sea, el alma en su función decorativa.

domingo, 14 de diciembre de 2008

OJO DEL TIEMPO (Paul Celan)

Este es el ojo del tiempo:
mira torvo
bajo la ceja de siete colores.
Su párpado lo lavan los fuegos,
su lágrima es vapor.

La estrella ciega vuela hacia él
y se funde en la más cálida pestaña:
el calor llega al mundo,
y los muertos
brotan y florecen.




[de De umbral en umbral, 1955]

viernes, 12 de diciembre de 2008

QUIROMÁNTICO (Sr Chinarro) y sevilleos varios

He regresado de Sevilla. La cosa fue bien, contento y agradecido por todos los que fueron, alguna gratísima sorpresa y un buen rato a lo hispalense. Me vine antes de que bautizaran con todos los honores a SIM Libros, el último, suicida y desinteresado proyecto por la poesía de Diego Vaya (quien me presentó el libro) y el también poeta Jaime Galbarro. Les deseo toda la suerte del mundo porque tal y como están las cosas hay que tener dos valores para meterse en un fregado semejante. Ole por ellos. También estuve conversando con el frente chilango sevillano y me empaparon de nociones infrarrealistas y de aquello que se llama poesía pluscuamperfecta: un grupo de poetas luchadores mexicanos enmascarados. Este es el vídeo con el que se presentan. PULSA AQUÍ. Otro día ya se dirán más cosas. Ahora os dejo con un temazo del también sevillano Sr. Chinarro. Y ah, antes de que se me olvide: recordé mi ruta favorita del consumismo sevillano (de aquel año que anduve por allí exiliado), Nostromo, Beta, H&M, La Fuga, el infierno en la Tierra...


lunes, 8 de diciembre de 2008

presentación de La flor de la tortura en Sevilla

El próximo miércoles 10 de diciembre, a las 19:30h. En la Biblioteca Pública Provincial Infanta Elena. En Sevilla, claro. De la mano del poeta Diego Vaya, reciente accésit del Premio Adonáis. Presentaremos La flor de la tortura, bajo el amparo del CAL. Si eres sevillano o te pilla por ahí, traete a ti mismo y a tus amigos y comprobad cómo huele esa flor. Me hará mucha ilusión reencontraros, veros, conoceros, descubrir vuestras miradas entre el público. Ahí estaremos.

viernes, 5 de diciembre de 2008

LA MUSA METAFÍSICA (Carlo Carrá)

La Musa, si existe, es un autómata, un maniquí, un crash dummy, un recipiente eléctrico, desconectado, una muñeca rusa vacía, un lugar hecho cuerpo, arrumbado en el rincón de los trastros inservibles, acumulando polvo y magia, en el desván de nuestro pensamiento. Basura metafísica. De lo inútil surgirá el destello. Y esto porque sí. Por decir algo antes del puente, por hacerle compañía al cuadro de Carrá. Y reprimiendo (o no) el chiste fácil de que una musaraña es una musa con forma de araña. Pue eso. Telarañas cerebrales donde se quedan pegados, presos, los insectos del arte. Y en su vientre, por ejemplo, Tú.


miércoles, 3 de diciembre de 2008

dos propuestas para hoy y mañana

Si estás en Granada y te apetece disfrutar de un espectáculo de danza contemporánea, este es tu día, esta noche en el Teatro Municipal del Zaidín, a las 21h, la compañía DATE Danza lleva a escena su obra Signos de Arena. Obra sobre la violencia de género, visceral, basada parcialmente en algunos textos de mi libro Grietas. Muy recomendable, el espectáculo, claro. Let´s dance.
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Y si estás en Almería, mañana tenemos la presentación de Fragmentos de Cal (El Gaviero), el último poemario de Juan Manuel Barrado, lo presenta un servidor, en la Librería Picasso de Reyes Católicos a las 20h. Pasaos y ya me contáis. Let´s poetry.

domingo, 30 de noviembre de 2008

VELADURA (Laura Solórzano)

A veces el vuelo bebe las alas.
A veces el vaho se oscurece en el plasma
y la báscula ha cesado. Momentos
en que veo tu mirar de contagio
y tu pleamar en la mente del cuervo.

Se vence la trama que traías al conjunto.
Se coleccionan, una a una en mi colegio de elementos
transpirados. Y me quedo de pie en la postal
que habla del paisaje, pegada al pesebre
que abre su entrecortado tufo.

Hay otras cuerdas, otros lobos, otros sitios
agarrados al motor, se eleva el motor y así resurjo.
Me bebe el vuelo de tu noche.
Se oscurece la entraña en el venero del vaho.
Es inquietante proceder en el ala, internar el olvido.

sábado, 29 de noviembre de 2008

EL INVIERNO (Giuseppe Arcimboldo)

Ya va haciendo rasquilla. Convendréis conmigo en que el invierno es más bien un estado emocional, una predisposición anímica a determinadas actitudes y rutinas. Poco importa el ciclo solar para todo eso. El invierno se ha colado ya dentro de mis venas, y curiosamente mi sangre está en el punto de ebullición justo, hirviendo como un guiso. Al fin y al cabo el rojo sangre es un color cálido. Invierno austral en los canales del cuerpo. En fin, que hoy me he despertado invernal, y me he sentido por un momento como esas naturalezas muertas antropomorfas del pintor Arcimboldo. Imaginaos con qué pelos me he levantado esta mañana...

viernes, 28 de noviembre de 2008

par de novedades

Dos insulsas noticias sobre mí mismo, por si pudieran interesar: ya han subido mi ficha a la Cátedra Miguel Delibes, aparece hasta un poemita de mi último libro, si quieres verlo pincha aquí.
También recientemente el IEA ha sacado una antología (Concha Castro es la editora) de escritores almerienses, desde los más remotos tiempos, la época islámica, Villaespesa y un largo etcétera hasta incluir a este que suscribe. Todo con ilustraciones de Carmen Pinteño. Pues eso ¡Almería!

miércoles, 26 de noviembre de 2008

Un fotomontaje de Nicolás de Lekuona


Nicolás de Lekuona (1913-1937) fue uno de los fotógrafos más interesantes y rompedores de su época, en su corta carrera asimiló las técnicas del collage y la fotomanipulación con mucha soltura y tino. Muchas de sus obras parecen prototipos pop al estilo de Rauschenberg. También practicó la pintura y otras cositas. Murió muy joven durante el bombardeo de Frúniz por parte de las tropas fascistas, tropas a las que, es bueno saberlo, él mismo pertenecía. Nicolás de Lekuona vivió rápido, se equivocó pronto, murió con 24 añitos y dejó un cadáver destrozado; y una obra plástica maravillosa. A mí, para empezar, este fotomontaje siempre me ha parecido tremendo, juzgad vosotros...

lunes, 24 de noviembre de 2008

un poema de Juan Carlos Mestre

Bella rosa mortal escúchame bajo los harapos de tu vieja retórica,
las cunetas del mundo están llenas de animales sacrificados,
las canteras del Imperio han sido saqueadas por la broca cardenalicia,
a mi alrededor no existe otro idioma que el de tu enferma boca vacía,
no hay más blancura que el ladrido de los perros envejecidos en la avaricia,
ya no hay otro nicho que el de la criatura durmiente en su hueco de aire.
Bajo mis pies toca un simio el tambor en una tumba etrusca,
en mi corazón existe el mérito de una muchacha tras su aro de hielo.
Sueño con la incandescencia, sueño con las columnas de Bramante,
la noche ha impregnado con sustancias de ciprés el claustro de los monjes,
la noche ha sido tomada por una tribu de policías borrachos,
esta es ahora la guarida del inválido, la realidad del afecto como una flor entre láminas,
esta es ahora la joya esbelta que se mira en los espejos y alimenta una feroz agonía,
los que se despiden bajo el óxido de las estaciones y ven alejarse como barco ebrio su vida,
la noche del pájaro con abanico, la noche de los argonautas ciegos,
esta es la hora del adicto a un alma, la noche de los marcados con una cruz de tiza.
Empuja esa puerta,
entra muerte nupcial en tu carroza de zinc a recorrer los suburbios,
entre el ángel con los elementos, el íncubo de Sade bajo la rueda de la tortura,
sepa la incrédula su placer como sabe su nudo el lazo y el cereal su harina,
pues de ese pan amargo de la inteligencia no se hace la felicidad
como no se hace de la pasión de un vínculo ningún amor duradero,
sino del pavor de la compañía de los que se prestan la vida para cruzar un río,
de los que se enlazan en las afueras y atan con alambres su cuerpo a otro cuerpo.



[de La tumba de Keats, 1999]

domingo, 23 de noviembre de 2008

El Club Silencio, de MULHOLLAND DRIVE (David Lynch)

Yo quiero ser capaz de conseguir un artefacto así. Que el poema sea como la caja que vemos al final de la secuencia, que una vez dentro todo haya cambiado para siempre. Que se anude un hilo de magia negra en nuestros ojos y vaya apretándose poco a poco hasta asfixiar todos los baremos, todas las coordenadas, todos los espejos de lo visible. Al fin y al cabo está claro que todo es una grabación.

viernes, 21 de noviembre de 2008

un poema de Roberto Juarroz

Toda palabra llama a otra palabra.
Toda palabra es un imán verbal,
un polo de atracción variable
que inaugura siempre nuevas constelaciones.

Una palabra es todo el lenguaje,
pero es también la fundación
de todas las transgresiones del lenguaje,
la base donde se afirma siempre un antilenguaje.

Una palabra es todavía el hombre.
Dos palabras son ya el abismo.
Una palabra puede abrir una puerta.
Dos palabras la borran.



[de Séptima poesía vertical, 1982]

martes, 18 de noviembre de 2008

LA ROSA DEL GRANJERO DE AUSTRALIA (Adolf Wölfli)

Adolf Wölfli vivió casi toda su vida confinado en un manicomio suizo. Allí comenzó a dibujar y a componer música, el arte no le salvó de su locura pero su locura sí logró que el arte estuviera un poco más vivo. Cuando Dubuffet fundamentó aquello del Art Brut tenía en mente a Wölfli, que ya era una celebridad, el primer artista loco de atar y atado en su manicomio que triunfaba en las subastas implacables del arte. Es innegable que la pintura puede ser una terapia, existe lo que se llama la función psicocompensatoria del arte, bla bla bla. La Historia está llena de locos geniales con los que no querríamos compartir el ascensor pero que adoramos ¿por su arte? ¿por su locura? ¿por el arte que produce su locura? ¿porque son un punto de luz en el fondo del pozo del alma humana? Preguntas. Antes de contestar hagan un ejercicio de amnesia, miren este dibujo, si algo se le ha movido dentro de su respiración, entonces sí, pueden volver a pensar que la belleza también proviene del abismo.

lunes, 17 de noviembre de 2008

Un poema de Ada Salas

Una de las cosas que más me enorgullecieron de mi aventura con la revista Oniria (descanse en el cielo de las revistas electrónicas suicidas) fue que pudimos publicar a muchos autores que previamente habíamos leído y admirado. Si me da por ahí iré poniendo las cosas que nos mandaron en su momento esos y otros poetas que se dejaron hacer entre nuestras manos. No puedo dejar de sentir nostalgia de tantas cosas cuando hablo de esa empresa. Pero basta. Hoy he asistido a un recital del Aula de Poesía de Almería, esa que llevan entre otros el crítico José Andújar Almansa, y lo que tocaba hoy era Ada Salas. Y Ada Salas nos legó dos poemas de su último libro, entonces inédito, para un número de Oniria de los más logrados. Ada Salas es una poeta que merece la pena leer. Abajo uno de los dos poemas que nos regalara. Gracias.
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El frío ha convocado a la ceniza.
No es oro el amarillo que pone sobre el cielo
un rictus lívido.
Nos tirita la lengua.

Y sin embargo anduve miles de millones
para llegar aquí
y quitarme una a una la piel de los zapatos
los jirones de ropa (no, perdón, dije sombra)

hasta quedarme en hueso

en palabras que suenen
como suena la caña
de los huesos
cuando silba por ellos la verdad
de la sangre.

Asomada al balcón
veo un vuelo de imágenes
(una urraca un vencejo una cotorra
-¿qué hace aquí un cotorra?-).
Un poco a mi derecha apenas
perceptible (describir para qué, ada, ada,
sólo el ruido con mueve) veo cómo se anuncia
(no describo hago ruido)
-y a pesar de la terca sequía-
en el talud
la hierba.

El frío ha convocado a la ceniza.

Pero insisto
he venido hasta aquí
para quedarme.
Ya en otro tiempo dije no es éste
nuestro tiempo. Pero lo haremos
nuestro.
Con palabras hirientes que penetren
en él y palpiten
con él.

Prepárate por tanto para el grito.
Para que todo suene
como suenan los cuerpos que se abren
para darle a otro cuerpo
la soledad
el blanco aburrimiento y la pasión
la plenitud la ira
el amor y la muerte.

Como suena
la lluvia

sobre el rostro llagado del desierto.



[de Esto no es el silencio, 2008]

domingo, 16 de noviembre de 2008

Así comienza TWIN PEAKS

Retomo en esta entrada un viejo vicio que tuve al comienzo de este blog: poner los openings de las series de TV que más me han gustado, incidiendo en que en todos sitios podemos encontrar motivos para el disfrute. No podía dejar de recordar Twin Peaks, una serie que seguramente cambió más de un concepto en lo que debían de ser series televisivas de máxima audiencia. ¿Será David Lych el Alan Moore de las series? No lo sé, pero yo lo tengo en mi altar interior juntos muy juntos, y no sólo por Twin Peaks, claro.

Por si hay quien lea esto que sea tan joven que no haya visto al agente Cooper devorando tartas de cereza o a la terrible Audrey haciendo nudos con los rabos de esa fruta en su boca... ya está tardando en poner la máquina a trabajar. No se arrepentirán. Al menos de la primera temporada...

jueves, 13 de noviembre de 2008

PABLO DE VALLADOLID (Velázquez)

¿Veis cómo flota? ¿Dónde se encuentra Pablo? ¿En un espacio sin forma? ¿En un fondo neutro sin relieve ni profundidad? ¿Y por qué la sombra?

martes, 11 de noviembre de 2008

dos novelas de ahora



No soy un gran lector de novelas, lo admito. Me cuesta mucho que una historia o un estilo me enganche y me haga avanzar página a página . Durante cierto tiempo mi ojo se habituó a la lectura de poesía y a la de otro género que considero afín a este: el ensayo. Así que leo novela sin ansiedad, van rachas en que devoro sistemáticamente varios libros que me quitan el sueño y el hambre, y otras veces pasan varias semanas sin que abra una nueva historia o bien me quedo atrancado en las treinta primeras páginas. Así va la cosa. De esta forma mi manera de acercarme a la novela es cautelosa y sin un plan prefijado. Lo que menos leo son, lógicamente, novedades. Aunque de vez en cuando cae algo.


En los últimos dos años ha habido dos novelas que me han sacudido como no esperaba que lo hicieran libros de autores "jóvenes" nacidos en España. Y desde aquí, por esa conmoción y esa fe os recomiendo su lectura. Por un lado está Derrumbe de Ricardo Menéndez Salmón, de la que mucha tinta(analógica y digital) se ha derramado y que conecta de una manera brutal con alguno de los temas y de las perspectivas que yo mismo he intentado abordar en mi último libro: el terror, el mal, el absurdo, en un estilo frío, quirúrgico, a ratos lynchiano. En fin, Derrumbe está del carajo.




La otra novela es anterior y se ha hablado menos de ella, eso tiene publicar en Berenice y no en Seix Barral. Es la primera novela del también poeta Mario Cuenca Sandoval, Boxeo sobre hielo, al autor y a esta obra los han metido en el saco de la generación nocilla, y yo me atrevo a decir que es uno de sus miembros más válidos. Este libro es una historia compleja, fragmentaria, donde encontramos microensayos sobre el vampirismo, alta filosofía del cuadrilátero, mujeres enigmáticas, pasadizos a la locura y al corazón podrido de Europa. Hay escenas brutales como la de la prueba psicológica a la que someten a uno de los protagonistas. En fin, que es una novela muy buena, que se agranda si entendemos que es su primera aproximación al género.




Pues eso, si leen pocas novedades de narrativa española porque no se fían o porque no tienen tiempo, o porque son unos vagos como yo, no pueden dejar pasar la oportunidad de leer estos dos. A mí por lo menos me gustaron.

domingo, 9 de noviembre de 2008

PÁJARO (Luis Feria)

Asoma ahora, sal sin miedo, soy
adicto a tu doctrina, seguidor
de tu causa. Mi fe,
estalla en la mañana, que eche lumbre
tu salpicada claridad, tu vuelo o sal,
tu estrella puntiaguda.
Mi igual a mí, doquiera que tú estés
qué bien lo explicarás; no existen jerarquías;
un hombre igual a otro;
la tierra es amistad; no estaría total
si faltase mi mano con la tuya.




[de Cuchillo casi flor, 1989]

viernes, 7 de noviembre de 2008

FOXHOLE (Television)



con uno solo disco bastó. a veces también con una sola palabra o con un solo gesto se justifica una carrera, una vida.

miércoles, 5 de noviembre de 2008

MI CORAZÓN LLORA (Fernand Khnopff)


Fernand Khnopff estaba brutalmente enamorado de su hermana. A veces, la mejor forma de guardar un secreto es gritarlo a los cuatro vientos. Si mi corazón comenzara a hablar...

lunes, 3 de noviembre de 2008

un poema de Jacques Ancet

Ladra un perro. Viene tormenta.
Solos en la estancia buscando
huellas de un tránsito, un signo
de que aquí hubo un hombre.
Solo hay un pétalo caído,
sobre un ojo cerrado, algo
de oscuridad. Un ruido ínfimo.
Como saliva entre palabras,
nada más. Decimos que es él.






[de Se busca a alguien, 2000]

sábado, 1 de noviembre de 2008

SPIRAL JETTY (Robert Smithson)




La obra canónica del land art. ¿llegará la literatura alguna vez tan lejos como las artes plásticas?

jueves, 30 de octubre de 2008

un poema de TS Eliot

Los ojos no están aquí
no hay ojos aquí
en este valle de estrellas que mueren
en este valle hueco
la quijada rota de nuestros reinos perdidos
en este, el último de los lugares de encuentro
vamos a tientas juntos
y evitamos hablar
reunidos en esta playa del río hinchado

sin vista, a no ser que
reaparezcan los ojos
como la estrella perpetua
rosa multifoliada
del crepuscular reino de la muerte
la esperanza solamente
de los hombres vacíos.



[de Los hombres huecos, 1925]




PD Eliot es uno de los dioses tutelares de mi casa, y los hombres huecos es una de las oraciones indispensables de esta religión fanática. Seguimos siendo los hombres huecos con la cabeza rellena de paja o de serrín o de alimañas infectas, eso no cambia mucho...

miércoles, 29 de octubre de 2008

malditos

Hace poco escribí una entrada sobre los recitales de poesía y el buen o el mal hacer escénico de los poetas. Vamos a ahondar un poco más en la herida. Ayer comenzó en Almería el Festival de Música y Poesía, sí, en esta ciudad de vez en cuando también pasan cosas. Para abrir el asunto, con un lleno a reventar, estuvieron la poeta malagueña María Eloy García y Nacho Vegas, el cantante. la multitud fue a escuchar a Nacho, es lo que tiene el rock, pero la que se comió al público con patatas fue María, cosas de lo poético y de la fuerza animal de la oratoria y de la actitud. Repito, actitud, lo que se les pide a las bandas, con mayúsculas. María Eloy García desborda actitud, y eso es algo que salpica. Bien por ella.








El asunto que sentaba a tan dispares personajes era el manido, sobado, gastado, quemado mito del malditismo. Se suponía que los dos iban como representantes de lo maldito en sus respectivos ámbitos. María lo dejó bien claro cuando dijo que estaban ahí subvencionados, alojados en hoteles de la hostia, para hablar de su supuesto malditismo. En fin, que le quitó la máscara al asunto y dejó al rey del estereotipo tan desnudo como helado. Hablaron de poses, de lo alternativo, de la politoxicomanía... Nacho Vegas vino a decir que ser maldito parecía ser algo así como drogarse mucho y follar con travestis (la frase era mejor que esta transcripción chunga).Total, que ahí estuvieron, y que María Eloy García se echó un pulso con la poesía y la derrotó por KO, la gente, y eran cientos, salió hablando de ella.





Después nos fuimos de copas.

lunes, 27 de octubre de 2008

Tideland


Tideland es la última película de Terry Gilliam, quise verla en su momento en el cine pero me fue imposible, una de las taras de vivir en Almería, y tal vez en España. En verdad no sé muy bien por dónde andaba cuando dejaron de estrenarla. Ahora la he visto. Y ahora también os recomiendo que la veáis. Dicen que el público la recibió de uñas en no sé qué festival de no sé bien qué ciudad española. Así que parece provocar sentimientos encontrados. Hay gente para todo, ya saben. Tideland es una historia mágica, en ese adjetivo se encuentra su lógica. Rodada con un estilo exacto, encuadres, dirección artística, fotografía, diálogos, interpretaciones, todo encaja como un guante en una óptica alucinada, meritoria, perfecta para dejarse llevar un par de horas. La Alicia de Carroll, la droga dura, los ritos de iniciación sexual, la taxidermia, la caza del tiburón monstruo, las cabezas de las muñecas barbie sometiendo a la sombra, bajo el océano de los cien años, allá donde se hacen los sueños. ¿Una obra maestra? no, no se trata de eso. Estamos hablando de cine. De pasar el rato sin bostezar o querer tirar el pc por la ventana.

sábado, 25 de octubre de 2008

un poema de Manuel Álvarez Ortega

Un día, el vértigo en tu boca se configura, un lívido temblor se asienta en tus rodillas, crece cierta tiniebla que nunca en tus ojos se disipará.

Con paso muy lento, antes de que la estrella empiece a declinar, la máscara se posesionará de tu rostro.

En los demás, tu nombre sólo será un lúcido presentimiento.




[de Génesis, 1967]

jueves, 23 de octubre de 2008

mañana en Vera

Para los que estéis mañana viernes en Vera o alrededores, a las 20h podéis asistir a una lectura de poemas de este que os escribe, dentro del circuito del Centro Andaluz de las Letras. Será en el salón de usos múltiples o algo así, sito en la plaza mayor. Espero encontrarme alguna sorpresa entre el público, y que los que vayan disfruten de mis poemas y mi presencia. Allí vamos.

miércoles, 22 de octubre de 2008

EL REY DE LAS ANTÍPODAS (Friedensreich Hundertwasser)

Una de las cosas que me llevé de mi viaje a Austria fue un tatuaje en el envés del ojo con los colores y las formas de hundertwasser. El viaje fue hace años, sí, y me juré que algún día volvería, espero que no hayan tirado abajo sus fábricas y museos.

lunes, 20 de octubre de 2008

TERRITORIO (José Ángel Valente)

Ahora entramos en la penetración,
en el reverso incisivo
de cuanto infinitamente se divide.

Entramos en la sombra partida,
en la cópula de la noche
con el dios que revienta en sus entrañas,
en la partición indolora de la célula,
en el revés de la pupila,
en la extremidad terminal de la materia
o en su solo comienzo.

Nadie podría ahora arrebatarme
al territorio impuro de este canto
ni nadie tiene en tal lugar
poder sobre mi sueño.
Ni dios ni hombre.

Procede sola de la noche la noche,
como de la duración lo interminable,
como de la palabra el laberinto
que en ella encuentra su entrada y su salida
y como de lo informe viene hasta la luz
el limo original de lo viviente.



[de Interior con figuras, 1976]

domingo, 19 de octubre de 2008

la montaña

Dicen los que saben que la montaña te atrapa. Yo les creo. También la mugre acumulada en mi cuerpo tras dos días perdido en los refugios de Sierra Nevada. Pasamos la noche en el refugio de la Cucaracha tras subir la cuesta de los Presidiarios. Ahí estaban la luna y la sierra, las nubes bajas y su velocidad atonal, el murmullo del agua del joven Genil y los cencerros de las vacas flotando como el autómata de Magritte. La montaña te atrapa. Aquí os habla su rehén.

viernes, 17 de octubre de 2008

YOU! ME! DANCING! (Los Campesinos)



una de las más agradables sorpresas de la última temporada musical. buen sonido para comenzar un buen fin de semana.

miércoles, 15 de octubre de 2008

perlas cultivadas

He realizado la prueba inicial de Historia a los alumnos de 2º de la ESO. Os hago una mínima antología de las cosas que he encontrado.


"La esclavitud era muy persuasiva..."

"Historia- se empieza a escribir con la sangre de los animales."

"en Roma los Romano iban bestio con farda"

lunes, 13 de octubre de 2008

La flor de la tortura en Afterpost (Pablo López Carballo)

Afterpost es un espacio de crítica literaria de rabiosa modernidad, tanto en los libros que reseñan como en los métodos, muchas veces vanguardistas, que utilizan para ello. Un sitio de esos necesarios y que suponen un soplo de aire fresco para el habitualmente inmovilista panorama de la crítica literaria española. Por todo eso estoy muy contento de que Pablo López Carballo haya cogido el bisturí con mi libro. En la operación, como veréis, ha llegado a profundidades muy interesantes. Aquí os pego la reseña:
--
"
La realidad se volvió violenta y así ha seguido siendo
Wallace Stevens

Y en el mismo suelo, si te mueves yo también me muevo,
¿dónde acaba un beso?
[…]
Y en el mismo suelo nos hundimos, blanco sobre blanco.
Maga

El ser del lenguaje es la visible
desaparición de aquel que habla.
Foucault

FORMAS DE VIOLENCIA EN EL AIRE

“Voy a cerrar las ventanas antes de empezar a toser […] Hay demasiada violencia en esta ciudad”, dice BETTINA en Mujeres soñaron caballos de Daniel Veronese. Esta misma violencia es la que late en la corteza terrestre como una bolsa de magma y recorre el medio natural hasta la socialización de la especie humana. Estaríamos hablando de la violencia como motor, como impulso que conduce al movimiento desde el vacío y que hace nacer los versos en el poema.

DESCARNAR

En La flor de la tortura el lenguaje surge explotando en violaciones contra sí mismo, contra los signos convencionales formados con el paso del tiempo que se rompen y se moldean apoyados en el tú que sostiene todo el libro. En este apoyo se estructura y bifurca la palabra poética, al tiempo que el sujeto inicia una labor de integración ante la disformidad manifiesta que controla y sustenta el barroquismo que especula con la delgada línea entre la vida y la muerte. De este conflicto vital surge la belleza estrangulando al verso (nueva violencia) y despojándolo de todo lo innecesario; “Existe un puente entre el dolor / y la belleza”.

LA IMPORTANCIA DE DECIR TÚ

Uno de los mayores aciertos, a mi juicio, es lo bien que el poeta ha logrado manejar el tú; lo convierte en el eje de su libro y consigue que se corresponda vitalmente con el sujeto poético. En Grietas y en La piel del vigilante, sus anteriores libros, no tenía presencia; aparecía débilmente en Poemas del cabo de gata sin llegar a ser determinante. En La flor de la tortura cuaja una confluencia y una estructuración dignas de elogio.

ESPACIO SONORO

Las referencias a diferentes artistas son continuas, ya sea a través del desarrollo de algunos motivos, o enfocando su mirada hacia las obras. Dentro de la cualidad representativa que se adjudica a los conciertos, exposiciones, actos teatrales, etc., a Raúl Quinto le interesa lo que en ellas hay de presentación (sin pretender entrar en la polémica que entraña este término con su opuesto en el ámbito artístico). Me refiero a lo que se erige como forma más violenta, sorprendente y que hace más difícil su re-conocimiento: Artistas que logran fundir diferentes espacios llegando a crear un lenguaje propio. Sirvan como ejemplo los que encontramos en el libro, como la violencia imantada y envolvente de Sonic Youth o The Velvet Underground a través del sonido, que crea un nuevo lugar habitable tan solo durante unos instantes concretos. Ciñéndonos al espacio representativo que nos ocupa, que es la paginación de un libro, el poeta consigue crear un amplio espacio performativo a través de lo lingüístico, y acaba por presentarnos un lenguaje con claras intenciones de singularidad.
Cuando Cage tocó su pieza para piano 4¨ 33¨ no solo puso de manifiesto que la pieza estaba constituida por los ruidos de la sala y de la calle, sino que logró su vinculación física con la composición, su cuerpo y sus movimientos formaban parte de la misma. Podemos pensar que el resto de la sala también lo experimentaba pero en ese momento solo él era consciente. En este sentido, el sujeto poético logra fundirse con el espacio, donde adquiere más sentido si cabe la inclusión de la música o la referencia al “color field painting”. A aparte de titular un poema con referencia explícita a esta tendencia artística, Black colour field, consigue traer uno de los grandes logros de este grupo de pintores: multiplicar las posibilidades de las tonalidades, multiplicando así las posibilidades del libro.

ESPACIO
Hablaba antes de la fusión que se produce en el libro entre el tú y el sujeto poético, también habría que resaltar la fusión corporal con lo natural. Al igual que hacía el mentado artista Günter Brus que conseguía difuminar los límites entre cuerpo humano y entorno, Raúl Quinto logra un efecto similar en su libro. El poeta ha pasado de la fascinación por el paisaje en Poemas del cabo de gata a la fusión espacial en La flor de la tortura.
Sobre este nuevo espacio que surge en la poesía de Quinto, realiza el poeta pequeños cortes a la manera de Lucio Fontana, haciéndonos tomar conciencia del mismo y desarrollando en el libro un efecto tridimensional.

ATACAR EL CUERPO

El sujeto poético intenta atacar su propio cuerpo, intenta destruir su estatuto, si es que aún seguía en pie. Parece que en el Tú ha hallado la forma de fundar una unidad y al mismo tiempo crea la necesidad de destruirla con ataques a su entidad.
Angélica Liddel se golpea en sus espectáculos, arremete contra si misma, rompe su integridad física, convirtiendo el propio acto representativo en presentación. Nunca más se volverá a golpear de una manera igual, ya no será la misma después de cada golpe, se fragmenta en la presentación. Esto le interesa al poeta en el sentido violento, no en el de la imagen; el movimiento y el gesto son los que se convierten en atractivos. En definitiva, terminan por establecerse simetrías de base con el acto que impulsaría la escritura.
Dentro de esta autodestrucción, o autoafirmación, dependerá de cómo se mire, hay que destacar el papel que juegan los elementos inertes en este libro. Al igual que hiciera por ejemplo Aníbal Núñez, Quinto toma como eje complementario diferentes tipos de rocas, cristales y demás minerales que sustentan con significativa importancia parte de la obra y ofrecen una variada gama de matices en cuanto al color, a la confluencia con otros materiales o seres y abre perspectivas y planos en un destacado juego de espejos.


Podría situarse La flor de la tortura en la órbita de la reformulación foucaultiana del afuera. El sujeto no aparecería desmembrado, ni tendría rastro, sino que se situaría en un vacío, un no-lugar donde encontraríamos al lenguaje luchando contra su propia referencialidad; un camino iniciado a través de la abertura, una grieta convertida en ausencia indescifrable y una marcha hacia el interior en perpetua exploración. De aquí surge la violencia, la confrontación con la trasgresión del lenguaje, con la experiencia corporal, con la materialidad; donde “no está representado, pero sí insinuado continuamente en la blancura de su ausencia, en la palidez de un recuerdo abstracto, o todo lo más en la reverberación de la nieve a través de una ventana”, en palabras del pensador francés.
Así las cosas, “espejea un lenguaje sin sujeto asignable” y el tú que estructuraba los poemas es el compañero foucaultiano, un doble, una división o un falso interior o materialidad sobre la que se apoya y en la que se disuelve.

ORDALÍA

Sostén entre las manos esta fosa
y siente tu descenso,
araña con la lengua sus contornos
y déjate escapar hasta el fin de tu cuerpo:
sólo entonces seremos el poema.


Una fusión cómplice como la que se produce en el entorno exterior, llevado ahora al afuera del lenguaje y que provoca nuevas dualidades y confrontaciones que hacen que La flor de la tortura surja de una aparente calma para desarrollarse en un espacio violentado.

EL ECLIPSE

Materia. Tacto. Tez del miedo
palpitante en la luz.
Voces incomprensibles
                                    susurrando
los nombres de una lista.
Histeria. Rapto.

Luz en los rostros como úlceras
abiertas a la luz.
                          Tu corazón
buscando asilo en el lenguaje:
y ves que nada cambia,
la herida no se cierra si la nombras

pero muestra su hondura,
el abismo que te mece
en el temblor de la mañana
mientras se reconstruyen las ciudades
en la espesura de lo muerto.

En tensa resistencia
tu corazón buscándose
lejos de ti,
en los adentros de tu noche.

Allí donde el eclipse nos define.

Pablo López Carballo.

sábado, 11 de octubre de 2008

QUÉ RUIDO TAN TRISTE (Luis Cernuda)

Qué ruido tan triste el que hacen dos cuerpos cuando se aman,
parece como el viento que se mece en otoño
sobre adolescentes mutilados,
mientras las manos llueven,
manos ligeras, manos egoístas, manos obscenas,
cataratas de manos que fueron un día
flores en el jardín de un diminuto bolsillo.

Las flores son arena y los niños son hojas,
y su leve ruido es amable al oído
cuando ríen, cuando aman, cuando besan,
cuando besan el fondo
de un hombre joven y cansado
porque antaño soñó mucho día y noche.

Mas los niños no saben,
ni tampoco las manos llueven como dicen;
así el hombre, cansado de estar solo con sus sueños,
invoca los bolsillos que abandonan arena,
arena de las flores,
para que un día decoren su semblante de muerto.




[de Los placeres prohibidos, 1931]

jueves, 9 de octubre de 2008

de recitales

Dicen que hace mucho tiempo que la poesía superó su fase oral. Puede ser, la que más me gusta suele degustarse mejor en la soledad de una página escrita. Vale. Pero de vez en cuando uno va a un recital y se divierte, no ya con el recogimiento del esteta reconcentrado que entrecierra sus ojos en la butaca mientras un coro de ángeles y musas y pelusas revolotea en su cerebro, si no del que asiste a un cabaret y le juegan con las palabras y el humor, la risa y la sorpresa. Eso me pasó la otra noche en el Zaguán, que inauguraba su nueva temporada de banderines, con la lectura de Aurora Pintado y sobre todo de Pepe Ramos. Pasé un buen rato, me reí a carcajadas inlcuso, mi sombrero está a sus pies. Ramos no es Valente, pero inyectó endorfinas en mi paladar, bien por él. Y además ayer fui a la presentación de Química (El gaviero, 2008) de la poeta Sofía Rhei, y en medio del acto blandió una guitarra y se puso a cantar poemas de su anterior libro, Las flores de alcohol (La Bella Varsovia, 2005) como los putos ángeles. Qué chica. Qué bien. Dos días yendo a recitales de poesía y dos sorpresas mayúsculas, dos formas de hacer respirar a lo que a veces está dormido, anquilosado, cubierto de telarañas y bostezos.
El caso es que mañana viernes a las 19h tengo la presentación de La flor de la tortura en Laujar, con motivo de la semana Villaespesa que allí se celebra. Intentaré que no sea un tostón. Después me reúno con el jurado del premio para deliberar y a la mañana siguiente todos sabréis quién es el ganador del II premio internacional de poesía Francisco Villaespesa. Algo pondremos por aquí. Espero que no me llueva demasiado...

domingo, 5 de octubre de 2008

un poema de Antonio Gamoneda

La luz hierve debajo de mis párpados.


De un ruiseñor absorto en la ceniza, de sus negras entrañas musicales, surge una tempestad. Desciende el llanto a las antiguas celdas, advierto látigos vivientes


y la mirada inmóvil de las bestias, su aguja fría en mi corazón.


Todo es presagio. La luz es médula de sombra: van a morir los insectos en las bujías del amanecer. Así


arden en mí los significados.




[de Arden las pérdidas, 2003]

sábado, 4 de octubre de 2008

violeta


"Igual como el naranja aparece cuando el rojo se acerca al espectador, así surge el violeta al alejarse el rojo gracias al azul. El violeta tiende a alejarse del espectador. El rojo subyacente debe ser frío, ya que el calor del rojo no se mezcla por ningún procedimiento con el frío del azul; lo mismo sucede en el terreno espiritual.



El violeta es pues un rojo enfriado, tanto en el sentido físico como en el psíquico. Por eso tiene algo de enfermizo, apagado (como escoria) y triste. No por casualidad se considera un color adecuado para vestidos de ancianas. Los chinos lo utilizan como color de luto. El violeta se parece al sonido del corno inglés, de la gaita, y cuando es profundo a los tonos bajos de los instrumentos de madera (por ejemplo, al fagot)."





De lo espiritual en el arte, Wassily Kandinsky. página 90

Puma Clyde, número 37, modelo violeta y rosado.

jueves, 2 de octubre de 2008

La flor de la tortura en Quimera

En el último número de la veterana e indispensable revista Quimera aparece la siguiente reseña de mi libro, aquí os la dejo.
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" En La flor de la tortura, de Raúl Quinto, la violencia del mundo empuja al sujeto poético a cuestionarse a sí mismo. De esta manera, el sujeto se conforma en el espacio exterior y en el tú, en el que se apoya para intentar delimitar la existencia y los límites de lo real, en un ejercicio expansivo e introspectivo a través del lenguaje. En esa actividad de enfrentarse a la realidad se ponen de manifiesto los problemas perceptivos que habitualmente esto implica, así el sujeto y lo real adquieren diferentes formas violentadas en su esencia; como la luz hace contraer y dilatar la pupila. Versos contundentes entre el aliento de lo frágil y la presión de lo violento, en un juego de signos que habitan la delgada línea de la muerte, lugar donde surge la belleza que estrangula al lenguaje. Este es despojado de todo lo innecesario, surgiendo así la palabra precisa, apoyada en motivos políticos y en diversos artistas fílmicos, plásticos, musicales y literarios." (P.L.C.)

lunes, 29 de septiembre de 2008

KARDINAL (Otto Muehl)

El otro día fue el cumpleaños de Gunter Brus, uno de los miembros más destacados del Accionismo Vienés: un grupo de vanguardia que en los años 60 realizaron las más perturbadoras acciones artísticas, fueron los primeros en llevar al extremo aquello del body art. En la década de las flores y el amor libre, supusieron una bofetada directa a las sensibilidades más pacatas, al mismo corazón del arte, al centro del cerebro social. Traficaron con el dolor, el asco, como materia artística, el cuerpo como lienzo infinito para rasgar y pintar. Fue uno de los puntos de no retorno del arte contemporáneo. Cada miembro hundía su dedo en la llaga de una manera y bajo una óptica e intención distinta. Desde el rito mítico religioso, la violencia clínica y psiquiátrica, lo puramente pictórico, o como en el caso de Otto Muehl los fluidos, la comida, lo orgánico, como elemento estético y violento, como agente de agresión y de oscura belleza. ¿Belleza? seguro que no estamos hablando de eso, sino de abismos, de lo que hay dentro del vértigo, en su núcleo. Vean Kardinal, ocurrió en 1967, el mismo año en que debutaron los Pink Floyd.

sábado, 27 de septiembre de 2008

casualmente


Casualidades. Señales. Lo que el azar dispone y propone nunca hay que dejarlo de lado. Hay por lo menos que escucharlo, atender a su posible mensaje, simplemente pararse un momento y decir hey, esto no es un algo cualquiera, esto es un algo intenso, más ley de la gravedad, más fuerza centrípeta de las palabras, los números y las cosas. Todo eso. Después lo olvidas o lo comentas tomando café, o remueves tu café con tus comentarios sobre las puertas que hay que franquear cuando el azar las abre, o las que hay que cerrar de golpe, de un portazo , no vaya a ser que los datos nos confundan. Hermenéutica peligrosa, pero divertida. Dejémoslo correr. Os suelto esto porque el otro día un amigo me contó que le había pasado ya dos veces en su vida lo siguiente: comenzar a leer un libro y descubrir que el día en que abrió la primera página del mismo coincidía con el día del nacimiento o de la muerte del autor. Y también porque hoy hablaba con alguien (sí, eras tú) del artista austriaco Gunter Brus, y resulta, me dice, que hoy era su cumpleaños, el de Brus, el de ese alguien fue hace poco pero no hoy. 70 años cumple el bueno de Gunter. Algún día escribiré sobre él y sus compinches del Accionismo Vienés (otra de las presencias inexcusables en mi último libro). Hoy venía a hablaros sólamente de las casualidades y si acaso también derivan en causalidades, y toda esa hojarasca que el otoño mete en nuestra boca para que el lenguaje cruja, o amarillee, o sea clavado en un pincho. Gunter tiene 70 años y ya no se hace dibujos en el torso con cuchillas de afeitar, tampoco lleva ese flequillo a lo emo. No importa, sigue siendo uno de los buenos. Felicidades señor Brus. Glücklicher Geburtstag Herr Brus.

viernes, 26 de septiembre de 2008

SOLILOQUIO FINAL DEL AMANTE INTERIOR (Wallace Stevens)

Enciende la primera luz del atardecer, como en un cuarto
en el que descansamos, y, por nada, pensamos
que el mundo imaginado es el bien esencial.

Es este, por lo tanto, el más intenso encuentro.
Esta es la idea en que nos recogemos,
lejos de las indiferencias, en una sola cosa:

Una única cosa, un solo manto
que nos envuelve bien, pues somos pobres, un calor,
una luz, un poder, el milagroso influjo.

Ahora, aquí, nos olvidamos el uno al otro y de nosotros mismos.
Sentimos la oscuridad de un orden, una totalidad,
un conocer, el que arregló el encuentro,

dentro de sus fronteras vitales, en la mente.
Decimos: Dios y la imaginación son uno...
qué alto alumbra lo oscuro esa vela tan alta.

Y de esta misma luz, de esta mente central,
hacemos nuestra casa en el aire nocturno,
donde estar allí juntos los dos es suficiente.





[de La roca, 1954]

martes, 23 de septiembre de 2008

TAME (Pixies)


El tiempo pasa. Vaya que si pasa. Yo casi eché los dientes saltando y gritando esta canción cuando la vida se hacía en los parques y los bares. Por cierto, qué grandes han sido siempre estos duendecillos de Boston, y qué de lecciones han ido repartiendo a grupejos y sonidillos postreros. Soy fan de esta gente, sí, qué pasa. De ellos y de pocos más, algún día haré la lista y me sobrará casi todo el folio. Pero los Pixies, oye, se separaron cuando yo era muy joven aún. Me maldije por no haberlos visto en directo... pero ay, el destino quiso que alguno de los miembros del grupo tuviera problemas de liquidez y los volvió a juntar, y yo cogí un destartalado Renault Twingo gris y me fui hasta el Norte de Portugal a reventarme el alma. Qué espectáculo, se me pone la carne de gallina de recordar a las tantas mil personas que allí estábamos cantando aquello de "waaaaaaaveeeee" con la primera canción. Bueno, paro, que parezco un abuelo hablando de sus guerras. Os dejo con Tame. Pero para que veáis que es verdad que el tiempo pasa, van dos vídeos de dos conciertos diferentes, con un intervalo de más de diez años entre uno y otro.

PD. gracias a Damián por el soporte técnico.

sábado, 20 de septiembre de 2008

MAÑANA DE EBRIEDAD (Arthur Rimbaud)

¡Oh Bien mío! ¡Oh Hermoso mío! ¡Charanga atroz en la que nunca pierdo el paso! ¡Caballete hechicero! ¡Hurra por la obra inaudita y por el cuerpo maravilloso, por vez primera! Empezó con las risas de los niños, en ellas terminará. Este veneno va a seguiren todas nuestras venas incluso cuando cambie el son de la charanga y seamos devueltos a la antigua inarmonía. ¡Oh ahora nosotros tan dignos de estas torturas! Recojamos ferviertemente esta promesa sobrehumana hecha a nuestro cuerpo y a nuestra alma creados: ¡esta promesa, esta locura! ¡La elegancia, la ciencia, la violencia! Nos prometieron enterrar en la sombra el árbol del bien y del mal, deportar las honradeces tiránica, a fin de quetrajéramos nuestro purísimo amor. Empezó con algunas repugnancias y termina - incapaces de capturar al vuelo la eternidad-, termina en desbandada de perfumes.

Risas de los niños, discreción de los esclavos, austeridad de las vírenes, horror a las figuras y a los objetos de aquí, sagrados seáis por el recuerdo de esta vigilia. habiendo empezado con toda la zafiedad, he aquí quetermina en ángeles de llamas y de hielos.

Pequeña vigilia de ebriedad, ¡santa! aunque no fuera más que por la máscara con que nos has gratificado. ¡Nosotros te afirmamos, método! Nosotros no olvidamos que ayer glorificaste cada una de nuestras edades. Tenemos fe en el veneno. Sabemos dar la vida entera todos los días.

He aquí el tiempo de los Asesinos.





[ de Iluminaciones, 1886]



PD a mis 17 años intenté hacer una versión de este poema, claro, pero es que a los 17 todos queremos ser Rimbaud...

viernes, 19 de septiembre de 2008

miércoles, 17 de septiembre de 2008

mezclado, no agitado, o agitar sin mezclar, o eso

Ayer quedé con un amigo para ver una película. Tiene una de esas memorias externas hasta arriba de películas, de todos los colores y sabores. Otro amigo le había hecho una selección mastodóntica de lo que él consideraba que debía tener una memoria externa que se preciara. Estos dos amigos se conocen del gimnasio. Intentamos ver una japonesa, de samuráis, pero no se veía bien (es lo que pasa por no ir al vídeo club). Después probamos una de Woody Allen y el aparatillo comenzó a hacer ruidos extraños. Mejor lo dejamos. El caso es que no era la primera vez que pasaba algo así. Dos veces antes, pasó lo mismo con películas parecidas y al final acabamos viendo dos estupideces mayúsculas que mejor no reproduzco aquí.



Ante lo esquivo del destino decidí que esa noche la película debía elegirla yo de la manera más científica posible, y teniendo en cuenta todos los factores externos: la compañía, que acabábamos de ver un partido de Champions, que era de noche, y que en esa casa el sueño entra pronto. Por eso me fui a la carpeta que ponía Cine de Terror. Allí se me iluminaron los ojos cuando vi un título. Dije: no puede fallar. La primera película de Abel Ferrara, director que me dejó flipado con The Adiction y El Funeral (veanlas), con el título de El Asesino del Taladro. Driller Killer. Ferrara, también de actor, intrepretando a un pintor, los devaneos de un grupo de rock, un psicokiller que mata con un taladro. Todos los ingredientes para que me pudiera gustar. Sí. Pero no. Menuda mierda de película. Sin pies ni cabeza. Qué gran fracaso como espectadores. Conclusión. Moraleja. Coda. No te fíes ni de tu propio gusto. No mezcles, no agites, ni mezcles, nada que no venga bien servido en una coctelera en condiciones.

martes, 16 de septiembre de 2008

Los 14 ochomiles y dos poemas de Antonio Agredano

Desde hace ya bastantes años Córdoba se ha convertido en una de las ciudades más activas y con frutos más señalados dentro del panorama poético español. Son muchos los nombres y muchas las actividades que desde ahí florecen. Hoy quiero hablaros de Los 14 ochomiles, una colección de cuadernos dirigida por José Daniel García y Nacho Montoto. Es un ejemplo de lo que he dicho antes. Desde Córdoba y con buen gusto van presentando poco a poco poemarios de autores jóvenes con más de una promesa y alguna que otra realidad. Por ejemplo Matriarcado, con poemas de Antonio Agredano e ilustrado por Beatriz Ros. Marchando dos poemas.




La desmembración sigue un orden estricto
para conservar la vida
durante el mayor tiempo posible.
Preciso y natural como el vuelo cortante
de un pájaro.


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Ann en una bolsa de plástico.
Su mirada blanca, atenta y fría;
es difícil describirlo con palabras.
Una concha aferrada a la roca,
dar un beso en la mejilla a una vieja desconocida.



[de Matriarcado, 2008]


lunes, 15 de septiembre de 2008

un poema de Rafael Guillén

Te estoy tejiendo una guirnalda
con lirios y violetas
salvajes como aquéllas, las de nuestra
primera cita sobre la frescura
de la hierba. Una rústica guirnalda
que dará testimonio de este amor
mientras dure el futuro, hasta que venga
un pasado cuyo escenario puede
no haberse abierto todavía.

Porque en el tiempo todo avance
es a la vez un retroceso,
y no sabemos cuándo
se consumó nuestra aventura,
y no sabemos cuándo ha de llegar
la tarde aquella en que te oí mi nombre
por vez primera.




[de Las edades del frío, 2002]

jueves, 11 de septiembre de 2008

HOMBRE Y MUJER DEAMBULAN POR LA BARRACA DEL CÁNCER (Gottfried Benn)



En 1912 el poeta Gottfried Benn escribió los poemas de Morgue, libro que resulta radical incluso hoy día, y que, en la órbita del útimo expresionismo alemán, poetizaba las experiencias del autor como médico. Aquí unas palabras del propio Benn sobre la génesis del libro: “Cuando escribí Morgue (…) era de noche, vivía en el noroeste de Berlín y había tenido un curso de disección en el hospital de Moabitter. Era un ciclo de seis poemas que surgieron todos en la misma hora que brotaron de golpe, que llegaron: poco antes no existía nada de ellos; cuando terminó ese letargo, estaba vacío, hambriento, tambaleante: volvía a emerger dificultosamente del gran agotamiento.”

En La flor de la tortura hay un poema llamado Morgue, está protagonizado por Benn y la escritura de uno de los textos de su libro, el que abajo transcribo y da título a este post. Los versos que uso en mi poema son de esta traducción de José Manuel López de Abiada, de 1981.


Recientemente una coalición de la que sólo se pueden esperar buenas noticias (El Gaviero y Zut) sacaron a las librerías, por fin, una traducción íntegra de Morgue, cortesía de Jesús Munárriz. Benn y Morgue son dos de las piezas que forman el rompecabezas de La flor de la tortura, posiblemente vaya incorporando a este blog alguna entrada sobre las demás piezas (Malevich, Joseph Beuys, Mallarmé, Huidobro, el genocidio de Ruanda, etc.). Incluso, si así me lo pedís, puedo colgar mi poema Morgue, para que veáis qué estropicio le he hecho al pobre Gottfried..


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HOMBRE Y MUJER DEAMBULAN POR LA BARRACA DEL CÁNCER



El hombre:

Está hilera son vientres descompuestos

y esta otra pechos putrefactos.

El lecho apesta al lecho. Las enfermeras cambian cada hora.


Ven, tira tranquilamente de esta manta.

Mira este grumo de grasa y de secreciones podridas,

antaño tuvo sentido para un hombre,

y fue también borrachera y terruño.


Ven, mira esta cicatriz en el pecho.

¿Notas el rosario de blandas cuentecillas?

Palpa tranquilamente. La carne es blanda y no duele.


Esta de aquí sangra como treinta cuerpos.

Nadie tiene tanta sangre.

A esta otra acaban de extraerle

un niño de su vientre cancerado.


Se les deja dormir. Día y noche.- A los nuevos

se les dice: aquí se duerme hasta que se sana.- Sólo los domingos

se les despierta un poco, para las visitas.


La pitanza es ya escasa. Las espaldas

están en carnes vivas. Ves, pues, las moscas. A veces

la enfermera los lava. Como se lavan los escaños.


Aquí ya se hincha el campo en cada yacija.

La carne se allana en tierra. La brasa se consume.

La linfa se dispone a correr. La tierra llama.



[de Morgue, 1912]

martes, 9 de septiembre de 2008

VENUS IN FURS (The Velvet Underground)

Simplemente la Velvet. Como cuando se abre una gran falla tras el temblor de tierra, asómate, puede que esté sonando esto...



Shiny, shiny, shiny boots of leather
Whiplash girlchild in the dark
Comes in bells, your servant, don't forsake him
Strike, dear mistress, and cure his heart

Downy sins of streetlight fancies
Chase the costumes she shall wear
Ermine furs adorn the imperious
Severin, Severin awaits you there

I am tired, I am weary
I could sleep for a thousand years
A thousand dreams that would awake me
Different colors made of tears

Kiss the boot of shiny, shiny leather
Shiny leather in the dark
Tongue of thongs, the belt that does await you
Strike, dear mistress, and cure his heart

Severin, Severin, speak so slightly
Severin, down on your bended knee
Taste the whip, in love not given lightly
Taste the whip, now plead for me

I am tired, I am weary
I could sleep for a thousand years
A thousand dreams that would awake me
Different colors made of tears

Shiny, shiny, shiny boots of leather
Whiplash girlchild in the dark
Severin, your servant comes in bells,
please don't forsake him
Strike, dear mistress, and cure his heart


PD. Estoy cansado, estoy aburrido, podría dormir mil años seguidos, mil sueños que me despertarían, diferentes colores hechos de lágrimas... eso es un estribillo... y las cuerdas rasgadas por John Cale agrietándonos el cráneo... y el fantasma de Leopold Sacher Masoch aullando en los ojos de Lou Reed... y dios, qué poco ha pasado desde entonces.

domingo, 7 de septiembre de 2008

6 poemas de Anise Koltz


Anise Koltz escribe con sencillez, somete al lenguaje y a la retórica a una depuración extrema. Su palabra es breve, pero pesa, y araña. A principios de año La Garúa pusó en las librerías la traducción de dos de sus últimos libros: Bendita sea la serpiente / El tragador de fuego, con una brillante traducción del profesor Evelio Miñano. Con este volumen la editorial iniciaba una nueva etapa, con un nuevo diseño y con un nuevo espíritu. Por esas rendijas me asomo. No podíamos haber encontrado mejor forma de refundar el sello, este libro de Koltz es canela en rama, como suelen decir. ¿Que no soy objetivo en mi juicio? puede ser, os dejo seis poemas y ya me contáis qué os parecen.







Acumulo cabellos
hierbas olorosas
brazos que me estrechan
cuerpos que me cubren

Me pierdo en su piel
ya no existo

En mi sangre
nadan galaxias

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La luna viene a descansar
sobre mi edredón

Cuenta una por una
mis vértebras
para dormirse

Mientras la tierra
sigue titubeando
en el espacio



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El mundo no existe
lo segrego por mis ojos

Antiguos sueños
salen de mi ombligo

Mis poemas amnésicos
caminan descalzos
sobre las crestas del horizonte



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Me sublevo
mi corazón golpea
el interior de mi cuerpo
como zapatos
de miles de manifestantes

Dios está del lado
de los ganadores
sus ángeles planean en el cielo
con los buitres



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Mi poema es un animal sacrificatorio
de piel negra

De su cuello sajado
salta la sangre
con que embadurno el dintel de mi puerta
para apartar tus maldiciones



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En mi corazón
cada rincón está dedicado
a un Dios diferente

Aprendo sus letanías
y les echo incienso

A ninguno le preocupa

La tierra gira y zumba
como un insecto monstruoso

viernes, 5 de septiembre de 2008

LA RISA FUNESTA (Standstill)

Standstill. Palabras mayores. Comenzaron como un tumor maligno en las entrañas del hardcore. Sus discos en inglés pueden estar entre lo mejor que se ha hecho en ese género en nuestras fronteras. El tumor se demostró mutante, crecía más el huesped que la casa, sus células y huesos construyen la casa y a su vez la demuelen. Sus dos discos en castellano son simplemente dos maravillas. Su directo es una bomba de racimo dentro del pecho. Posiblemente el mejor grupo español del momento. Lo digo muy en serio, es difícil superar canciones como su Poema nº3 ... pero, ¿cómo puedo hablar con tanta gravedad? yo empecé este post acordándome de la risa nerviosa de alguien, yo quería celebrar que tengo los cimientos de un hogar, el sofá más cómodo del mundo, o denunciar, ya os digo, las risas menudas, incontroladas, los vestigios del simio que se ve atacado o sospecha de su propio vacío. Pero bueno, me señala con su nariz y me dice: Hoy tú no vas a morir. Con eso baste.


jueves, 4 de septiembre de 2008

TRIBU (Juan Carlos Mestre)

Los poetas, las putas, los mendigos, los que conocen el mester del alba y saben cosas inútiles que salvan, la línea del abismo, el gesto, las rayas de la mano. Caridad y sabiduría, una misma limosna, un mismo dedal lleno de arañas.



[de La poesía ha caído en desgracia, 1992)


PD. no será el último de Mestre, no puede serlo.

miércoles, 3 de septiembre de 2008

EL HIJO PRÓDIGO (Puvis de Chavannes)


Ha vuelto, miradlo. Él nos mira y comprendemos que el infierno está en sus ojos, y también la gloria y el silencio. Supimos que se fue como un mal viento, arrasando cosechas y tendederos; y lo vemos regresar como un rumor de lluvia. Míralo. Susurro de langostas. Dicen que la vida le ha dado la vuelta a su piel, que lo que vemos ahora es lo que le quemaba dentro antes. Nunca se regresa del todo, como tampoco se va uno del todo de ningún lugar. Como sea. Aquí viene, le estrechamos la mano, sonreímos, y un sucio deshielo empapa nuestro corazón. Las langostas se agolpan inquietas en el interior de sus huesos. Ha regresado, temedlo.

martes, 2 de septiembre de 2008

La flor de la tortura en Calle 20 (Elena Medel)

Calle 20 es una revista de tendencias muy apañada, tiene distribución gratuita en Madrid, Barcelona y Valencia; los demás podemos leerla online en su estupenda página web. En ella también hay espacio para la literatura, incluso para la poesía. En el número de septiembre hay sitio incluso para La flor de la tortura. Firma el comentario Elena Medel:

Tras La piel del vigilante, revisión en verso del Watchmen de Alan Moore y Dave Gibbons, Raúl Quinto nos propone otra vuelta de tuerca fascinante: Michael Haneke ya tiene quien le escriba. ¿Es la violencia una forma de hermosura? «Existe un puente entre el dolor / y la belleza» más allá de los cánones, que cruzas después de girar en una calle oscura; ahora «decide de qué parte / de la alambrada estás».



PD no puedo evitar sentir nostalgia cuando veo pasar las páginas en flash...

domingo, 31 de agosto de 2008

el final del verano y GITANO (La Pulquería)

El final del verano ya está aquí. No es tiempo de nostalgias, no es momento de lamentos. Lo que dio de sí es lo que fue. Ya está. Algunas cosas han cambiado, otras siguen igual, pero, como todo, las vacaciones se acaban. Para celebrarlo he estado todo el fin de semana en el Espantapitas. ¿pero qué haces tú ahí en ese festival perrifláutico? pues disfrutar mucho, quemar las naves, remover algo oculto, aplastado, ignorado, escondido, pero que está. Y me he comprado un sombrero. Y me he hecho un tatuaje en la memoria. Ya no estoy para raves, pero aún me peta un buen concierto. Vale que fui a ver a Albert Pla y al final no lo vi, esas cosas suelen funcionar así. Vale que no es el tipo de música que a mí me consume los huesos, pero qué fiesta. La Pulquería se salieron, el vídeo que os enlazo es una sombra de lo que esta gente da en directo; y Balkan Beat Box, a pesar de los duendes tecnológicos y sus vengazas, fue lo mejor.



viernes, 29 de agosto de 2008

conceptos belgas: el sótano del miedo



Os cuento el asunto. Después de todo un día pateándonos Bruselas de arriba a abajo, llega la noche y tenemos que cenar. Vamos buscando algo y nada nos convence, y damos vueltas y vueltas, y andamos y andamos, nuestros pies echan humo. Como peonzas, caballitos del tiovivo que han descarrilado y perdido el control, todo eso. Al final decidimos cenar en una terraza de la Grand Place, somos turistas. En la terraza nos dicen que mejor que pasemos dentro, a un sótano comedor que tienen, lo hacemos. Nos entregan una carta en español de garrafón o traducción directa del google, do you know?el camarero parece algo acelerado. Pedimos la bebida mientras pensamos qué comer, cosas típicas belgas pero no mejillones y no patatas fritas. El camarero nervioso comienza a recibir cabizbajo la bronca de su jefe que está sentado en una mesa. Camarero moreno y jefe rubicundo. En el local sólo estamos los empleados y nosotros. En un momento dado el camarero comienza a gritarle al jefe, el jefe también le grita. Los otros pasan del tema, es que ni les miran. En otro momento dado el camarero comienza a darle de hostias al jefe, este le responde y lo arroja contra el aceite hirviendo de la cocina. Nadie mueve un dedo, sigue una pelea guapa. Viene un tío y los separa diciendo algo así como aquí no. No pasa nada, dice el camarero y con las mismas le da un guantazo a lo Bud Spencer a su jefe, sigue la gresca. Mi amiga está encerrada en el baño mientras tanto, la pelea es junto a la puerta del mismo. Cuando sale llamo a otro camarero espectador y le digo q nos cobre. El camarero boxeador se acerca a nosotros, ya está, también vamos a recibir lo nuestro... esto lo pago yo, esto lo pago yo. No recuerdo si le di las gracias, apuramos de un trago las bebidas y salimos del sótano a la realidad inocente de la Grand Place, mientras abajo la cosa iba tomando tintes de tragedia belga. Y al final qué pasó, qué fue de la cena. Pues un par de gofres frente al Manekenpis. Una noche alucinada, con las cartas por el suelo.

miércoles, 27 de agosto de 2008

el guasón

absolutamente fastuoso. sí.



Si os gusta este Joker os propongo bucear un poco en sus raíces. The Killing Joke, del maestro Alan Moore y Brian Bolland, y Arkham Asylum, del también magistal Grant Morrison y el gran Dave McKean. puede que un día de estos escriba un post sobre este último cómic o sobre alguno de sus dos creadores.

domingo, 24 de agosto de 2008

detalle de EL REY CAMBISES Y EL JUEZ SISAMNES (Gerard David) y un par de páginas de Haruki Murakami

Este cuadro de uno de los grandes maestros flamencos, visto en un museo de Brujas, narra la historia del corrupto juez Sisamnes, que es condenado por el rey Cambises a ser despellejado vivo. Al fondo vemos al hijo del Sisamnes convertido en el nuevo juez, adorna su sillón la piel extendida de su padre como memoria de aquello que está mal. Eso cuenta la leyenda. Y aquí que cada uno extrapole sus pensamientos sobre la justicia, los jueces, los castigos, la pintura de los primitivos flamencos y su pasión desaforada por el detalle.. o aprendamos las nociones de un arte nuevo.



"Con el cuchillo en la mano el oficial que parecía un oso miró a Yamamoto y le sonrió burlonamente. Aún ahora recuerdo aquella sonrisa. Aún ahora se me aparece en sueños. Jamás podré olvidarla. Y se puso manos a la obra. Los soldados sujetaron a Yamamoto por manos y rodillas, y el oficial mongol fue desollándolo minuciosamente con el cuchillo. En verdad lo desollaba como si pelara un melocotón. No pude enfrentarme a la escena. Cerré los ojos. Pero al cerrarlos, los soldados mongoles me golpearon con las culatas de sus fusiles. Abriera los ojos o los cerrara, de cualquier modo oía su voz. Al principio lo soportó estoicamente, en silencio. Pero, a la mitad, empezó a lanzar alaridos de dolor. Unos alaridos que no parecían de este mundo. El hombre, primero, le hizo con un cuchillo un rápido corte en el hombro derecho. Luego fue desollando el brazo derecho de arriba a abajo. Lo fue desollando despacio, con cuidado, casi con amor. Tal como había dicho el oficial ruso, aquello cabía calificarlo de arte. De no ser por los alaridos, tal vez hubiera llegaso a pensar que ni siquiera dolía. Pero los alaridos de Yamamoto hablaban de la monstruosidad del dolor que lo acompañaba.

La piel del brazo derecho estuvo poco después completamente levantada y se había convertido en una especie de fina película. El desollador la entregó al soldado que estaba a su lado. Éste la prendió con la punta de los dedos, la extendió y fue dándole la vuelta, mostrándola a los demás. De la piel seguía goteando sangre. El oficial desollador pasó entonces al brazo izquierdo. Repitió la misma operación. Le levantó la piel de las dos piernas, le cortó el pene y los testículos, le cortó las orejas. Luego desolló la cabeza, la cara, todo el cuerpo. Yamamoto perdió el conocimiento; volvió a recuperarlo; y lo perdió de nuevo. Inconsciente, los alaridos cesaban; al recobrar la conciencia, los alaridos volvían. Pero la voz fue debilitando cada vez más y, al final, se apagó. [...] Yo, mientras tanto, vomité muchas veces. Al final ya no tenía nada que vomitar, pero seguí vomitando. El oficial mongol que parecía un oso extendió la piel del tronco de Yamamoto, desollada limpiamente de una pieza. Incluso estaban los pezones. Cosa tan siniestra como aquélla ni la había visto antes ni la he vuelto a ver jamás. Alguien se la llevó y la puso a secar como una sábana. Y el cadáver de Yamamoto, un amasijo de carne roja y sanguinolenta al que le habían arrancado toda la piel, quedó allí tirado. Lo más lastimoso era la cara. Entre la carne roja, dos grandes globos oculares blancos miraban con fijeza. La boca de dientes desnudos estaba abierta de par en par como si aún gritara. Al desprenderse la nariz, sólo habían quedado unos pequeños agujeros. El suelo era un mar de sangre"

Crónica del pájaro que da cuerda al mundo, Haruki Murakami. páginas 228 a 229.