sábado, 28 de noviembre de 2009

MÁSCARA DE BAILARINA (Otto Steinert)

La radiación que acabará con todos, el flash que en un instante desnuda nuestro cuerpo a su desnudez absoluta. Podemos pensar en el instante cero-nagasaky, en un atolón del Pacífico. Podemos pensar en la solarización de Man Ray. En el impulso nervioso de la antimateria, su molécula negra atrevesando la carne. No sólo la manipulación del negativo, no sólo la incursión al otro lado del espejo. Quedémonos mejor con la explosión, o con una cámara de fotos que ve lo que hay dentro: posa la bailarina y la fotografía cartografía el movimiento de su danza, como un perro futurista italiano, pero desde el estatismo. Estática. Sí. También puede ser la imagen del ruido blanco que rodea y deforma el rostro de la bailarina. O no. Es sólo un truco fácil, se desdobla la imagen y punto. Vale. Pero eso no implica la belleza del rostro (sí, en el fondo eras tú), la triple mirada blanca, el eje de simetrías que busca sin compasión el centro de nuestra congoja. No es la facilidad sino la efectividad, y no es tanto la física como el misterio. Perfecto. Deja tus ojos en los suyos y que comience el baile.

miércoles, 25 de noviembre de 2009

GALLANT CHÂTEAU (Wallace Stevens)

¿Está mal el haberse acercado hasta aquí
y encontrar que la cama está vacía?

Hubiéramos podido hallar cabellos trágicos,
ojos amargos, manos ateridas y hostiles.

Pudo haber existido una luz sobre un libro
iluminando un verso cruel o dos.

Pudo haber existido la inmensa soledad
del viento en las cortinas.

¿Versos crueles? Unas pocas palabras afinadas,
afinadas, afinadas, afinadas.

Todo está bien. La cama está vacía,
y quietas las cortinas, tiesas, yertas.







[de Ideas de orden, 1936]

lunes, 23 de noviembre de 2009

CUBICLE (Rinocerose) y una extraña cita en Carboneras

Con el paso del tiempo he ido dando muchos recitales, en muchos sitios: bares, universidades, bibliotecas, institutos, ferias, plazas, museos, restaurantes, cárceles, y vete a saber qué más. Ciudades, pueblos, países remotos. Poco a poco se han ido mecanizando los registros, cada vez mi traje de escritor parece más natural en público. Sin embargo para la lectura que tengo mañana estoy realmente nervioso. Mañana 24 de noviembre a las 18h leo y hablo en la Biblioteca de Carboneras. Y sí, Carboneras es mi pueblo, donde he pasado la mayor parte de mi vida, o al menos la parte más fundamental: la infancia y la adolescencia. Entre el público estarán familiares, vecinos y amigos de toda la vida. Esa gente que quiero y que está acostumbrada a verme sin ese traje de escritor que comentaba antes, de hecho ese traje me está empezando a picar y a resultar estrecho. Pues eso, que me ha dado un arrebato confesional un poco extraño para este blog. Que me siento raro, pero también feliz. Vuelvo a casa, allí mis poemas se ven muy pequeños. A ver qué pasa. Mientras se deslía la madeja os dejo un tema para cargar las pilas.

viernes, 20 de noviembre de 2009

efecto dominó (cuatro)

Palabras clave: saliva. voluntad. estilización. ocultación. putrefacción. escala-cadena de lo humano. deseo y su escarcha. simetría. eros. pathos. de la luz plana a la luz ceniza. la belleza del contacto. ojos cerrados. boca. extenderse-en-otro. más allá. en el sueño. en el trauma. en la propia muerte. enredadera.




EL BESO (Peter Behrens) 1898




LOS AMANTES (René Magritte) 1928

EL BESO (Joel Peter Witkin) 1982


lunes, 16 de noviembre de 2009

citas de la semana+mercromina+la invención de la pintura+ un poema de javier egea


Esta semana puedo aparecer incluso en alguna cucharada de tu comida. Ten cuidado. Por si acaso voy a desgranar un poco lo que me toca estos días. Por ejemplo, mañana martes 17 sobre las 22h Óscar Santos me entrevistará para su programa La noche a tientas, en RK20, lo podéis oir los madrileños en el 107,7 de la FM, y el resto por internet aquí , hablaremos de poesía y otras cosas. Podría ser como esta canción de Mercromina, quién sabe.





Al día siguiente, miércoles 18, a las 20h en el Museo de Almería, junto con el escritor Juan Manuel Gil y dentro del ciclo Obra Inédita del Centro Andaluz de las Letras leeré textos de Idioteca, ese mi primer libro en prosa que la editorial El Gaviero editará el próximo enero. Esa tarde me quitaré el disfraz de poeta y me pondré el de ensayista-narrador desquiciado. En la respiración de los que asistáis comprobaré si he profundizado en el error. A ver qué pasa y a ver con qué nos sorprende Gil. Yo leeré esas cosas raras que he estado escribiendo y que cuentan historias como la que se ve en este cuadro de Jean Benoit Suvee.


Y para rematar la faena, el jueves 19 a las 19h en la Casa de los Tiros de Granada participo en una mesa redonda dentro del ciclo homenaje que se le está realizando al poeta Javier Egea y que lleva por título Soledades eternas. Comparto mesa con Javier Lorenzo y Gracia Morales y el tema a tratar es la influencia de Egea en la obra de los poetas jóvenes. Será un buen momento para volver a leer cosas de Troppo Mare y seguir reivindicando su figura y su obra. O poemas como este de Paseo de los Tristes con el que os dejo:


Entre cuatro paredes
comenzaba la noche del asedio.

Ellos, los asesinos,
alentaban la larga collera de los perros.

El hambre por las sábanas
se agazapaba oscura como un cepo.

Ellos, los asesinos,
nos pusieron el pan sobre unos ojos bellos.

Fuimos muriendo todos
hasta que todo se volvió desierto.

Ellos, los asesinos,
vigilaban la caza del amor en silencio.

miércoles, 11 de noviembre de 2009

una composición de Franz Kline


Déjame ser un signo desnudo. Un modelo de escritura sin contenido ni referente. Pero nunca vacío. Nunca. Aquí, en una franja del lenguaje donde todo está por decir y no existen el alfabeto. Déjame habitar el puro trazo de aquello que limita entre el silencio y el grito. Pensamiento. Acontecimiento. Exploración gestual del negro en el blanco. Decir lo que no está dicho y además es imposible. Escribirlo. Concebir el signo como en un parto limpio y desaprenderse en él. La brocha se desliza oscuramente diciendo lo que podríamos ser si el lenguaje alcanzara siquiera a balbucear. Flor de eclipse calcinando el blanco latido de la bruma.

domingo, 8 de noviembre de 2009

DAMA DE BLANCO (Blanca Varela)



el poema es mi cuerpo
esto la poesía
la carne fatigada el sueño
el sol atravesando desiertos

los extremos del alma se tocan
y te recuerdo dickinson
precioso suave fantasma
errando tiempo y distancia

en la boca del otro habitas
caes al aire
eres el aire que golpea
con invisible sal mi frente

los extremos del alma se tocan
se cierran
se oye girar la tierra
ese ruido sin luz
arena ciega
golpeándonos

así será
ojos que fueron boca que decía
manos que se abren y se cierran
vacías

distante en tu ventana
ves al viento pasar
te ves pasar el rostro en llamas
póstuma estrella de verano
y caes hecha pájaro hecha nieve
en la fuente en la tierra
en el olvido

y vuelves
con falso nombre de mujer
con tu ropa de invierno
con tu blanca ropa de invierno
enlutado














[de El falso teclado, 2000]


jueves, 5 de noviembre de 2009

DOS MONOS (Pieter Bruegel el viejo)


Hey tú. Sí, tú mismo. Comprendes la línea de fuerza que trazan nuestras colas, una circunferencia truncada con el arco del vano. Curvas y masas de color. Pequeñas pulgas que nadie se digna a pintar pero escuecen bajo el pelaje. Pequeño Renacimiento: este es el verdadero antropocentrismo: el del mono encadenado. Hey tú. Que uno de nosotros mire al horizonte marino por donde llegan y huyen centenares de barcos, que el otro mire fijamente al espejo que le mira. No hay escapada posible cuando la cadena forma parte de uno mismo. Hey tú, consuélate con tu bonito sombrero humano. Consuélate con la compañía de otro igual a ti. Pequeño corazón de mono. No hay escapatoria ni hacia el océano ni hacia el hombre. No la hay.

lunes, 2 de noviembre de 2009

DE PROFUNDIS (Georg Trakl)

Hay un campo de rastrojos, cae en él la lluvia negra.
Hay un árbol castaño que está solo.
Hay un viento que silba alrededor de la choza vacía.
Qué triste es esta tarde.


Delante de la granja
la dulce huérfana aún recoge las escasas espigas.
Sus ojos muy abiertos y dorados pacen en el crepúsculo
y su seno aguarda al novio de los cielos.

De regreso al hogar
los pastores toparon con el dulce cuerpo
podrido en la zarza.

Soy una sombra, lejos de poblados oscuros.
De Dios bebí el silencio
en la fuente del bosque.

Un metal frío aparece en mi frente.
Mi corazón lo buscan las arañas.
Hay una luz que se apaga en mi boca.

De noche me encontré en un matorral,
erizado de escoria y de polvo de estrellas.
En las avellanas
sonaron de nuevo ángeles cristalinos.







[de Poemas, 1913]