Nosotros no pensamos, nosotros consumimos pensamientos.
La industria de la comunicación y la industria cultural son quienes piensan por nosotros.
El frío cae con fuerza sobre el humo de los neumáticos que han prendido
los jóvenes inmigrantes para desafiar a la policía.
La noche es una inmensa mancha de spray, un móvil que no deja de grabar escaparates rotos, robo de vehículos, palizas a chicos de piel blanca que después llenarán las páginas de los diarios gratuitos.
El programa revolucionario del gueto copia la estética de un logotipo de ropa deportiva.
Alguien grita Smoke y la revolución empieza en una tienda de chinos donde además es barato comprar toda clase de bebidas alcohólicas.
A esa hora, un mendigo en el centro de París, dice que va transportando el mundo, poco a poco, hasta su habitación.
Que el infinito cabe en un contenedor de basura, que la revelación del alma de los hombres se encuentra aquí, entre las cosas abandonadas.
Tiene las uñas sucias de tanto buscar el rastro de todo lo que se perdió.
Ni siquiera aquí el universo es ciego, dice.
Ni siquiera aquí la mente está sola.
Ni siquiera aquí la experiencia es un estado vulnerable.
Espera cada noche a la puerta de los hipermercados espirituales lo que ha cumplido su fecha de caducidad.
Trata de evitar que la dimensión espiritual del hombre sea un código de barras.
Que cualquier intento de transformación una estrategia de mercado.
Soy viejo, dice, pero me mantengo alerta.
Y aquí, entre estos restos, pensar vuelve a ser digno, el pensamiento no se separa de las cosas, nada es una pulsión inútil.
Los pasos atruenan en un callejón de los suburbios como sckras en una mesa de mezclas. En las comunicaciones policiales hay un grito de alarma:
se está atacando la realidad.
Pero lo real se ha apartado de los consejos de los psicólogos sociales y se ha refugiado en las pantallas de los cíbers.
Alguien takea con ácido las imágenes de la nueva filosofía.
Alguien dice que el arte de grabar la violencia es una forma extrema de placer.
En los vídeos los chicos aparecen con la capucha de la sudadera cubriéndoles la cabeza,
hacen cosas inquietantes, tienen una botella de gasolina en la mano.
No hay pensamientos, no hay alma, sólo dimensiones nerviosas.
Más tarde la pantalla de todos los ordenadores mostrarán el autobús ardiendo, el estado de shock de los viajeros en la acera, el centelleo de los bomberos y de las ambulancias.
No digas palabra alguna porque no hay nada que decir.
No preguntes dónde está la realidad porque la boca se te llenará de niebla.
No mires profundamente porque serás detenido por la policía.
Recoge tus cosas y no quieras saber si serán salvados estos enfermos de vacío porque se reirán de ti.
No hay vacío, dirán con razón, sólo una inmensa abundancia de realidades y un deseo extremo.
Sentado en el asfalto, junto a las líneas sucias del aparcamiento, el viejo mendigo grita perdón, ¿alguien me puede perdonar ?
Mira dentro de su carro y mira lo que ha rescatado esta noche de la basura.
[de Porno Ficción, 2011]
4 comentarios:
¿la evolución de la violencia?
he recordado las "batallas" de fuego de antes
la festividad de la Candelaria en cada calle del pueblo los niños hacían una candela, a ver la calle que conseguía la candela más grande
desde semanas antes todos nos afanábamos recogiendo cualquier tronco o palito que encontráramos...también existía el juego sucio y algunos hacían incursiones en los campamentos ajenos para robar
hoy esas batallas han quedado obsoletas, ahora el más guay está en el ciber
la magia de la poesía es eso, abre puertas a rincones desconocidos u olvidados, y tu puerta no tiene porque ser como la mía, pero es tan profundamente tuya como nada en el mundo.
qué poema más extraordinario.emocionante.la poesía española normalmente no llega tan lejos.poemitas, poemitas.salgo a comprar el libro
el libro es tremendamente bueno. Ya me dirás cuando lo leas completo.
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