KARDINAL (Otto Muehl)

El otro día fue el cumpleaños de Gunter Brus, uno de los miembros más destacados del Accionismo Vienés: un grupo de vanguardia que en los años 60 realizaron las más perturbadoras acciones artísticas, fueron los primeros en llevar al extremo aquello del body art. En la década de las flores y el amor libre, supusieron una bofetada directa a las sensibilidades más pacatas, al mismo corazón del arte, al centro del cerebro social. Traficaron con el dolor, el asco, como materia artística, el cuerpo como lienzo infinito para rasgar y pintar. Fue uno de los puntos de no retorno del arte contemporáneo. Cada miembro hundía su dedo en la llaga de una manera y bajo una óptica e intención distinta. Desde el rito mítico religioso, la violencia clínica y psiquiátrica, lo puramente pictórico, o como en el caso de Otto Muehl los fluidos, la comida, lo orgánico, como elemento estético y violento, como agente de agresión y de oscura belleza. ¿Belleza? seguro que no estamos hablando de eso, sino de abismos, de lo que hay dentro del vértigo, en su núcleo. Vean Kardinal, ocurrió en 1967, el mismo año en que debutaron los Pink Floyd.

casualmente

Casualidades. Señales. Lo que el azar dispone y propone nunca hay que dejarlo de lado. Hay por lo menos que escucharlo, atender a su posible mensaje, simplemente pararse un momento y decir hey, esto no es un algo cualquiera, esto es un algo intenso, más ley de la gravedad, más fuerza centrípeta de las palabras, los números y las cosas. Todo eso. Después lo olvidas o lo comentas tomando café, o remueves tu café con tus comentarios sobre las puertas que hay que franquear cuando el azar las abre, o las que hay que cerrar de golpe, de un portazo , no vaya a ser que los datos nos confundan. Hermenéutica peligrosa, pero divertida. Dejémoslo correr. Os suelto esto porque el otro día un amigo me contó que le había pasado ya dos veces en su vida lo siguiente: comenzar a leer un libro y descubrir que el día en que abrió la primera página del mismo coincidía con el día del nacimiento o de la muerte del autor. Y también porque hoy hablaba con alguien (sí, eras tú) del artista austriaco Gunter Brus, y resulta, me dice, que hoy era su cumpleaños, el de Brus, el de ese alguien fue hace poco pero no hoy. 70 años cumple el bueno de Gunter. Algún día escribiré sobre él y sus compinches del Accionismo Vienés (otra de las presencias inexcusables en mi último libro). Hoy venía a hablaros sólamente de las casualidades y si acaso también derivan en causalidades, y toda esa hojarasca que el otoño mete en nuestra boca para que el lenguaje cruja, o amarillee, o sea clavado en un pincho. Gunter tiene 70 años y ya no se hace dibujos en el torso con cuchillas de afeitar, tampoco lleva ese flequillo a lo emo. No importa, sigue siendo uno de los buenos. Felicidades señor Brus. Glücklicher Geburtstag Herr Brus.

SOLILOQUIO FINAL DEL AMANTE INTERIOR (Wallace Stevens)

Enciende la primera luz del atardecer, como en un cuarto
en el que descansamos, y, por nada, pensamos
que el mundo imaginado es el bien esencial.

Es este, por lo tanto, el más intenso encuentro.
Esta es la idea en que nos recogemos,
lejos de las indiferencias, en una sola cosa:

Una única cosa, un solo manto
que nos envuelve bien, pues somos pobres, un calor,
una luz, un poder, el milagroso influjo.

Ahora, aquí, nos olvidamos el uno al otro y de nosotros mismos.
Sentimos la oscuridad de un orden, una totalidad,
un conocer, el que arregló el encuentro,

dentro de sus fronteras vitales, en la mente.
Decimos: Dios y la imaginación son uno...
qué alto alumbra lo oscuro esa vela tan alta.

Y de esta misma luz, de esta mente central,
hacemos nuestra casa en el aire nocturno,
donde estar allí juntos los dos es suficiente.





[de La roca, 1954]

TAME (Pixies)

El tiempo pasa. Vaya que si pasa. Yo casi eché los dientes saltando y gritando esta canción cuando la vida se hacía en los parques y los bares. Por cierto, qué grandes han sido siempre estos duendecillos de Boston, y qué de lecciones han ido repartiendo a grupejos y sonidillos postreros. Soy fan de esta gente, sí, qué pasa. De ellos y de pocos más, algún día haré la lista y me sobrará casi todo el folio. Pero los Pixies, oye, se separaron cuando yo era muy joven aún. Me maldije por no haberlos visto en directo... pero ay, el destino quiso que alguno de los miembros del grupo tuviera problemas de liquidez y los volvió a juntar, y yo cogí un destartalado Renault Twingo gris y me fui hasta el Norte de Portugal a reventarme el alma. Qué espectáculo, se me pone la carne de gallina de recordar a las tantas mil personas que allí estábamos cantando aquello de "waaaaaaaveeeee" con la primera canción. Bueno, paro, que parezco un abuelo hablando de sus guerras. Os dejo con Tame. Pero para que veáis que es verdad que el tiempo pasa, van dos vídeos de dos conciertos diferentes, con un intervalo de más de diez años entre uno y otro.

PD. gracias a Damián por el soporte técnico.

MAÑANA DE EBRIEDAD (Arthur Rimbaud)

¡Oh Bien mío! ¡Oh Hermoso mío! ¡Charanga atroz en la que nunca pierdo el paso! ¡Caballete hechicero! ¡Hurra por la obra inaudita y por el cuerpo maravilloso, por vez primera! Empezó con las risas de los niños, en ellas terminará. Este veneno va a seguiren todas nuestras venas incluso cuando cambie el son de la charanga y seamos devueltos a la antigua inarmonía. ¡Oh ahora nosotros tan dignos de estas torturas! Recojamos ferviertemente esta promesa sobrehumana hecha a nuestro cuerpo y a nuestra alma creados: ¡esta promesa, esta locura! ¡La elegancia, la ciencia, la violencia! Nos prometieron enterrar en la sombra el árbol del bien y del mal, deportar las honradeces tiránica, a fin de quetrajéramos nuestro purísimo amor. Empezó con algunas repugnancias y termina - incapaces de capturar al vuelo la eternidad-, termina en desbandada de perfumes.

Risas de los niños, discreción de los esclavos, austeridad de las vírenes, horror a las figuras y a los objetos de aquí, sagrados seáis por el recuerdo de esta vigilia. habiendo empezado con toda la zafiedad, he aquí quetermina en ángeles de llamas y de hielos.

Pequeña vigilia de ebriedad, ¡santa! aunque no fuera más que por la máscara con que nos has gratificado. ¡Nosotros te afirmamos, método! Nosotros no olvidamos que ayer glorificaste cada una de nuestras edades. Tenemos fe en el veneno. Sabemos dar la vida entera todos los días.

He aquí el tiempo de los Asesinos.

[ de Iluminaciones, 1886]



PD a mis 17 años intenté hacer una versión de este poema, claro, pero es que a los 17 todos queremos ser Rimbaud...

BUEY DESOLLADO (Rembrandt)

Tal vez mi cuadro favorito de este pintor absolutamente genial.

mezclado, no agitado, o agitar sin mezclar, o eso

Ayer quedé con un amigo para ver una película. Tiene una de esas memorias externas hasta arriba de películas, de todos los colores y sabores. Otro amigo le había hecho una selección mastodóntica de lo que él consideraba que debía tener una memoria externa que se preciara. Estos dos amigos se conocen del gimnasio. Intentamos ver una japonesa, de samuráis, pero no se veía bien (es lo que pasa por no ir al vídeo club). Después probamos una de Woody Allen y el aparatillo comenzó a hacer ruidos extraños. Mejor lo dejamos. El caso es que no era la primera vez que pasaba algo así. Dos veces antes, pasó lo mismo con películas parecidas y al final acabamos viendo dos estupideces mayúsculas que mejor no reproduzco aquí.

Ante lo esquivo del destino decidí que esa noche la película debía elegirla yo de la manera más científica posible, y teniendo en cuenta todos los factores externos: la compañía, que acabábamos de ver un partido de Champions, que era de noche, y que en esa casa el sueño entra pronto. Por eso me fui a la carpeta que ponía Cine de Terror. Allí se me iluminaron los ojos cuando vi un título. Dije: no puede fallar. La primera película de Abel Ferrara, director que me dejó flipado con The Adiction y El Funeral (veanlas), con el título de El Asesino del Taladro. Driller Killer. Ferrara, también de actor, intrepretando a un pintor, los devaneos de un grupo de rock, un psicokiller que mata con un taladro. Todos los ingredientes para que me pudiera gustar. Sí. Pero no. Menuda mierda de película. Sin pies ni cabeza. Qué gran fracaso como espectadores. Conclusión. Moraleja. Coda. No te fíes ni de tu propio gusto. No mezcles, no agites, ni mezcles, nada que no venga bien servido en una coctelera en condiciones.

Los 14 ochomiles y dos poemas de Antonio Agredano

Desde hace ya bastantes años Córdoba se ha convertido en una de las ciudades más activas y con frutos más señalados dentro del panorama poético español. Son muchos los nombres y muchas las actividades que desde ahí florecen. Hoy quiero hablaros de Los 14 ochomiles, una colección de cuadernos dirigida por José Daniel García y Nacho Montoto. Es un ejemplo de lo que he dicho antes. Desde Córdoba y con buen gusto van presentando poco a poco poemarios de autores jóvenes con más de una promesa y alguna que otra realidad. Por ejemplo Matriarcado, con poemas de Antonio Agredano e ilustrado por Beatriz Ros. Marchando dos poemas.

La desmembración sigue un orden estricto
para conservar la vida
durante el mayor tiempo posible.
Preciso y natural como el vuelo cortante
de un pájaro.


-----

Ann en una bolsa de plástico.
Su mirada blanca, atenta y fría;
es difícil describirlo con palabras.
Una concha aferrada a la roca,
dar un beso en la mejilla a una vieja desconocida.



[de Matriarcado, 2008]

un poema de Rafael Guillén

Te estoy tejiendo una guirnalda
con lirios y violetas
salvajes como aquéllas, las de nuestra
primera cita sobre la frescura
de la hierba. Una rústica guirnalda
que dará testimonio de este amor
mientras dure el futuro, hasta que venga
un pasado cuyo escenario puede
no haberse abierto todavía.

Porque en el tiempo todo avance
es a la vez un retroceso,
y no sabemos cuándo
se consumó nuestra aventura,
y no sabemos cuándo ha de llegar
la tarde aquella en que te oí mi nombre
por vez primera.




[de Las edades del frío, 2002]

HOMBRE Y MUJER DEAMBULAN POR LA BARRACA DEL CÁNCER (Gottfried Benn)

En 1912 el poeta Gottfried Benn escribió los poemas de Morgue, libro que resulta radical incluso hoy día, y que, en la órbita del útimo expresionismo alemán, poetizaba las experiencias del autor como médico. Aquí unas palabras del propio Benn sobre la génesis del libro: “Cuando escribí Morgue (…) era de noche, vivía en el noroeste de Berlín y había tenido un curso de disección en el hospital de Moabitter. Era un ciclo de seis poemas que surgieron todos en la misma hora que brotaron de golpe, que llegaron: poco antes no existía nada de ellos; cuando terminó ese letargo, estaba vacío, hambriento, tambaleante: volvía a emerger dificultosamente del gran agotamiento.”

En La flor de la tortura hay un poema llamado Morgue, está protagonizado por Benn y la escritura de uno de los textos de su libro, el que abajo transcribo y da título a este post. Los versos que uso en mi poema son de esta traducción de José Manuel López de Abiada, de 1981.

Recientemente una coalición de la que sólo se pueden esperar buenas noticias (El Gaviero y Zut) sacaron a las librerías, por fin, una traducción íntegra de Morgue, cortesía de Jesús Munárriz. Benn y Morgue son dos de las piezas que forman el rompecabezas de La flor de la tortura, posiblemente vaya incorporando a este blog alguna entrada sobre las demás piezas (Malevich, Joseph Beuys, Mallarmé, Huidobro, el genocidio de Ruanda, etc.). Incluso, si así me lo pedís, puedo colgar mi poema Morgue, para que veáis qué estropicio le he hecho al pobre Gottfried..

----

HOMBRE Y MUJER DEAMBULAN POR LA BARRACA DEL CÁNCER

El hombre:

Está hilera son vientres descompuestos

y esta otra pechos putrefactos.

El lecho apesta al lecho. Las enfermeras cambian cada hora.

Ven, tira tranquilamente de esta manta.

Mira este grumo de grasa y de secreciones podridas,

antaño tuvo sentido para un hombre,

y fue también borrachera y terruño.

Ven, mira esta cicatriz en el pecho.

¿Notas el rosario de blandas cuentecillas?

Palpa tranquilamente. La carne es blanda y no duele.

Esta de aquí sangra como treinta cuerpos.

Nadie tiene tanta sangre.

A esta otra acaban de extraerle

un niño de su vientre cancerado.

Se les deja dormir. Día y noche.- A los nuevos

se les dice: aquí se duerme hasta que se sana.- Sólo los domingos

se les despierta un poco, para las visitas.

La pitanza es ya escasa. Las espaldas

están en carnes vivas. Ves, pues, las moscas. A veces

la enfermera los lava. Como se lavan los escaños.

Aquí ya se hincha el campo en cada yacija.

La carne se allana en tierra. La brasa se consume.

La linfa se dispone a correr. La tierra llama.

[de Morgue, 1912]

JE T´AIME (Robert Motherwell)

pues resulta que no.

VENUS IN FURS (The Velvet Underground)

Simplemente la Velvet. Como cuando se abre una gran falla tras el temblor de tierra, asómate, puede que esté sonando esto...

Shiny, shiny, shiny boots of leather
Whiplash girlchild in the dark
Comes in bells, your servant, don't forsake him
Strike, dear mistress, and cure his heart

Downy sins of streetlight fancies
Chase the costumes she shall wear
Ermine furs adorn the imperious
Severin, Severin awaits you there

I am tired, I am weary
I could sleep for a thousand years
A thousand dreams that would awake me
Different colors made of tears

Kiss the boot of shiny, shiny leather
Shiny leather in the dark
Tongue of thongs, the belt that does await you
Strike, dear mistress, and cure his heart

Severin, Severin, speak so slightly
Severin, down on your bended knee
Taste the whip, in love not given lightly
Taste the whip, now plead for me

I am tired, I am weary
I could sleep for a thousand years
A thousand dreams that would awake me
Different colors made of tears

Shiny, shiny, shiny boots of leather
Whiplash girlchild in the dark
Severin, your servant comes in bells,
please don't forsake him
Strike, dear mistress, and cure his heart

PD. Estoy cansado, estoy aburrido, podría dormir mil años seguidos, mil sueños que me despertarían, diferentes colores hechos de lágrimas... eso es un estribillo... y las cuerdas rasgadas por John Cale agrietándonos el cráneo... y el fantasma de Leopold Sacher Masoch aullando en los ojos de Lou Reed... y dios, qué poco ha pasado desde entonces.

6 poemas de Anise Koltz

Anise Koltz escribe con sencillez, somete al lenguaje y a la retórica a una depuración extrema. Su palabra es breve, pero pesa, y araña. A principios de año La Garúa pusó en las librerías la traducción de dos de sus últimos libros: Bendita sea la serpiente / El tragador de fuego, con una brillante traducción del profesor Evelio Miñano. Con este volumen la editorial iniciaba una nueva etapa, con un nuevo diseño y con un nuevo espíritu. Por esas rendijas me asomo. No podíamos haber encontrado mejor forma de refundar el sello, este libro de Koltz es canela en rama, como suelen decir. ¿Que no soy objetivo en mi juicio? puede ser, os dejo seis poemas y ya me contáis qué os parecen.

Acumulo cabellos
hierbas olorosas
brazos que me estrechan
cuerpos que me cubren

Me pierdo en su piel
ya no existo

En mi sangre
nadan galaxias

--------------------------------


La luna viene a descansar
sobre mi edredón

Cuenta una por una
mis vértebras
para dormirse

Mientras la tierra
sigue titubeando
en el espacio



------------------------


El mundo no existe
lo segrego por mis ojos

Antiguos sueños
salen de mi ombligo

Mis poemas amnésicos
caminan descalzos
sobre las crestas del horizonte



-----------------------------------



Me sublevo
mi corazón golpea
el interior de mi cuerpo
como zapatos
de miles de manifestantes

Dios está del lado
de los ganadores
sus ángeles planean en el cielo
con los buitres



----------------------------------------------



Mi poema es un animal sacrificatorio
de piel negra

De su cuello sajado
salta la sangre
con que embadurno el dintel de mi puerta
para apartar tus maldiciones



-------------------------------




En mi corazón
cada rincón está dedicado
a un Dios diferente

Aprendo sus letanías
y les echo incienso

A ninguno le preocupa

La tierra gira y zumba
como un insecto monstruoso

LA RISA FUNESTA (Standstill)

Standstill. Palabras mayores. Comenzaron como un tumor maligno en las entrañas del hardcore. Sus discos en inglés pueden estar entre lo mejor que se ha hecho en ese género en nuestras fronteras. El tumor se demostró mutante, crecía más el huesped que la casa, sus células y huesos construyen la casa y a su vez la demuelen. Sus dos discos en castellano son simplemente dos maravillas. Su directo es una bomba de racimo dentro del pecho. Posiblemente el mejor grupo español del momento. Lo digo muy en serio, es difícil superar canciones como su Poema nº3 ... pero, ¿cómo puedo hablar con tanta gravedad? yo empecé este post acordándome de la risa nerviosa de alguien, yo quería celebrar que tengo los cimientos de un hogar, el sofá más cómodo del mundo, o denunciar, ya os digo, las risas menudas, incontroladas, los vestigios del simio que se ve atacado o sospecha de su propio vacío. Pero bueno, me señala con su nariz y me dice: Hoy tú no vas a morir. Con eso baste.

TRIBU (Juan Carlos Mestre)

Los poetas, las putas, los mendigos, los que conocen el mester del alba y saben cosas inútiles que salvan, la línea del abismo, el gesto, las rayas de la mano. Caridad y sabiduría, una misma limosna, un mismo dedal lleno de arañas.

[de La poesía ha caído en desgracia, 1992)


PD. no será el último de Mestre, no puede serlo.

EL HIJO PRÓDIGO (Puvis de Chavannes)

Ha vuelto, miradlo. Él nos mira y comprendemos que el infierno está en sus ojos, y también la gloria y el silencio. Supimos que se fue como un mal viento, arrasando cosechas y tendederos; y lo vemos regresar como un rumor de lluvia. Míralo. Susurro de langostas. Dicen que la vida le ha dado la vuelta a su piel, que lo que vemos ahora es lo que le quemaba dentro antes. Nunca se regresa del todo, como tampoco se va uno del todo de ningún lugar. Como sea. Aquí viene, le estrechamos la mano, sonreímos, y un sucio deshielo empapa nuestro corazón. Las langostas se agolpan inquietas en el interior de sus huesos. Ha regresado, temedlo.

La flor de la tortura en Calle 20 (Elena Medel)

Calle 20 es una revista de tendencias muy apañada, tiene distribución gratuita en Madrid, Barcelona y Valencia; los demás podemos leerla online en su estupenda página web. En ella también hay espacio para la literatura, incluso para la poesía. En el número de septiembre hay sitio incluso para La flor de la tortura. Firma el comentario Elena Medel:

Tras La piel del vigilante, revisión en verso del Watchmen de Alan Moore y Dave Gibbons, Raúl Quinto nos propone otra vuelta de tuerca fascinante: Michael Haneke ya tiene quien le escriba. ¿Es la violencia una forma de hermosura? «Existe un puente entre el dolor / y la belleza» más allá de los cánones, que cruzas después de girar en una calle oscura; ahora «decide de qué parte / de la alambrada estás».



PD no puedo evitar sentir nostalgia cuando veo pasar las páginas en flash...