esta noche que no es poco

Esta noche en El Zaguán casi despedimos la temporada poética almeriense con un nuevo homenaje al mundo del cine. Si el curso pasado vivimos la experiencia con París, Texas este año toca producto surrealista nacional y el banderín y la noche girará en torno a la obra maestra de José Luis Cuerda Amanece que no es poco. A partir de las 22h. Hilará las imágenes y nuestros textos la actriz Merche Murcia mientras que Liborio López y Jesús Masero tocarán su música en directo. Cuatro textos: dos poemas y dos microrrelatos. Cada uno sobre uno de los personajes del film. Esa es la regla. Estará mi poema y el de Míriam Buil, y los micros de Antonio García Fernández y Miguel Ángel Muñoz. Si vinistéis el año pasado recordaréis que esto es algo para no perderse. Los próximos días iré colgando los textos y haciendo una crónica del asunto. Como hiciéramos antes. Mientras os dejo un breve pero contudente vídeo de la película donde se dice la verdad de la política contemporánea.

Si os atrevéis a ver el vídeo doce veces seguidas romperéis el plano de esta realidad y entrarán por la fisura vete tú a saber qué bestias veraniegas. Suerte.

el tema del compromiso

El viernes pasado, al final de esa lectura siamesa, leímos Fuga de la Muerte de Paul Celan. Teníamos varias razones, la más importante que a ambos nos fascina Celan. También por otras cosas. Todos sabéis cuál es el tema y el fondo de ese poema. Lo leímos también como una forma de reivindicar que el compromiso político y el compromiso con los valores positivos del ser humano se pueden defender desde una poesía estéticamente avanzada. Celan lo hizo. El paradigma de la poesía del silencio, de la tendencia a la abstracción, también es un arma cargada de futuro. Mucho tiempo se ha confundido conservadurismo estético con progresismo político. Esto no es una regla exacta ni en un sentido ni en otro, pero Paul Celan da una lección. Que a mí me gusta intentar subscribir.

El compromiso con el arte y sus aceleraciones no está reñido con el compromiso político.

Hace una semana recibí en mi buzón un regalo en forma de libro. Tuve entre mis manos la edición definitiva de La Marcha de 150 000 000 del poeta Enrique Falcón, una fascinante work in progress que ha abarcado los últimos 15 años de su creación. Para mí es un ejemplo de todo esto que estamos hablando. Desde que conocí los primeros textos del libro, sensación corroborada con el resultado final, me di cuenta de que estaba frente a uno de los proyectos más valiosos de la por momentos tímida y sosa poesía española actual. Este es un lilbro imprescindible. El poder de la imagen, la experimentación justa, la pulsión estética y la denuncia sin ambages. La Marcha de 150 000 000 cuestiona la propia forma de lectura con las múltiples anotaciones al margen que actúan como brutal contrapunto al río de imágenes que nos elevan y nos atronan. Leer esas anotaciones es comprobar la letra pequeña del sistema capitalista y del mundo globalizado. Algo necesario para mantener alterta la conciencia. Pero no es un panfleto. El conjunto es una experiencia política y estética. Un todo que no debería de estar separado.

O eso creo yo.

un poema de Rubén Martín + un sueño siamés en Granada

Comienza el verano pero no el descanso. El próximo viernes 26 de junio a las 21h, en la Casa de Porras, en el Albayzín granadino, dentro del Festival de Poesía en los Cármenes. Este que os escribe y el poeta, amigo y asiduo a este blog Rubén Martín hilvanaremos nuestro primer recital conjunto. Será algo especial, por la ocasión y porque hemos preparado varias sorpresas para el público temerario que decida acompañarnos esa noche. Para empezar se repartirá a los asistentes una plaquette (sueño siamés) con varios poemas de ambos, inéditos inclusive. Al que venga prometemos contagiarle al menos un virus o inocularle algún peligroso parásito.

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Y por si hay algún despistado que no sabe cómo caza mi compañero de lectura os regalo uno de mis poemas favoritos de su libro Radiografía del temblor. Disfrutadlo, y espero veros a más de uno por allí el viernes.

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si la lluvia murmura en el tejado

es seda negra que arde

(O. Mandelstam)

La lluvia edifica ciudades

de sólo sonido y verticalidad,

profundas, altas.

Fugaces avenidas, calles hechas de sombra

que resbala, también en nuestros labios,

hacia la inexistencia.

Si quisieras hallar un símbolo que hable por nosotros,

tal vez este: un breve lapso

de tierra que crepita como en música, arcilla,

seda negra

en fuego más que nunca incomprensible.

[de Radiografía del temblor, 2007]

un fragmento malgrabado de un vídeo de Bill Viola

Esta noche es la noche mágica. El fuego purificará el aire. Dicen que a las 00:00h uno debe bañarse en las aguas del mar, y pedir un deseo. El mío se cumplió el año pasado. Dicen también que si no está cerca el mar uno debe llenar un cuenco con agua y dejarlo en el balcón o la ventana toda esta noche. Agua de luna. Y con eso lavarse la cara a la mañana siguiente. Agua. Deseo. El fuego silencioso recortado en la noche. Oscilando. Informe. Como la pupila de dios. Mirarlo durante unos minutos será el primer viaje del verano. Un viaje a los adentros de la propia mirada. En fin. Eso. Pasadlo bien esta noche de San Juan.

una fotografía de Grete Stern

Uno. Grete Stern fue una fotógrafa alemana que como muchos tuvo que emigrar a EEUU por las contradicciones violentas de su país. Podemos decir que su fotografía es una fotografía de corte surrealista. Así es. Sus obras más famosas son representaciones de sueños. Stern trabajaba en una revista para amas de casa, estas le escribían a un psicoanalista de la publicación para contarle sus sueños o pesadillas, buscaban una interpretación, algo de ayuda. Stern realizaba fotos para ilustrar esos sueños. Un punto naif. Un mucho de humor. La liviandad de lo abisal en las manos de esas mujeres que esperan su turno en la peluquería. La eficacia.

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Dos. En esta foto la mujer quiere abrir la puerta cuyo pomo está demasiado alto. O ella es demasiado pequeña. El caso es que necesita abrir esa puerta. Y no puede. Es materialmente imposible. Lewis Carroll pudo soñar algo parecido cuando pensó en su Alicia. Puede que su puerta inalcanzable fuera el amor hacia Alice Liddel. La mujer soñó esto. Que levante la mano quien no haya soñado algo parecido. Para cualquier duda escriban a la revista Idilio, la señorita Stern ilustrará mejor que nadie su fobia.

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Tres. Tengo secuestrada a Grete Stern en el sótano de mi casa. Mi casa no tiene sótano pero Grete está allí. La tengo encadenada. Para lo que mis amigos y yo queramos. Entonces. ¿Qué sueño vuestro os gustaría que ilustrara la señorita Stern?

un poema de Alejandra Pizarnik

una mirada desde la alcantarilla
puede ser una visión del mundo

la rebelión consiste en mirar una rosa
hasta pulverizarse los ojos






[de Árbol de Diana, 1962]

otro poema de Olvido García Valdés

la cara que se le queda cuando se queda
a solas, la cara que se es,
la expresión que rodea los párpados,
los ojos que se es, cierto
temblor, un velo,
                             piel hilando
oro y mejilla, además del óvalo
y cabeza, del rictus
de la boca -piel que guarda
el ojo en su cuenca y lo protege, que
desciende y ladea por pómulo
y mejilla, cualidad quebradiza
que se queda







[de Y todos estábamos vivos, 2006]




parece ser que este lunes sí que viene, inmejorable excusa para volver a colgar uno de sus poemas.

un poema de Paul Celan

Un estruendo: la
verdad misma
hace acto de presencia
entre los hombres
en pleno
torbellino de metáforas.













[de Cambio de Aliento, 1967]

efecto dominó (uno)

Palabras clave: intertextualidad. ironía. deconstrucción. (post)modernidad. tradición. orden. caos. pintura. luz. cicatriz. simetría. mensaje cifrado.

LA BAÑISTA DE VALPIÇON (Jean Auguste Dominique Ingres) 1850


VIOLÍN INGRES (Man Ray) 1924




MUJER PÁJARO (Joel Peter Witkin) 1990

STREET SPIRIT (Radiohead) y las cosas que de vez en cuando digo.

Al cabo del día digo muchas tonterías, si hablara con más personas sería incluso peor. La gente de Pata de Gallo (suplemento de poesía de Literaturas.com) han creído conveniente hacerme una entrevista, aquí la tenéis, justo debajo de la que contesta Ángel Petisme. Como veréis no estaba muy entonado cuando la hice. O sí. Y eso sea lo malo. Pues nada. Qué más da.

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Para que mi ombligo no lo arrase todo, os dejo también un vídeo de Radiohead, que a mí por lo menos siempre me anima. Bueno, esta canción no es la alegría de la huerta precisamente, pero es bonita, y el clip una pequeña maravilla. Ale. Buen lunes.

un poema de Joyce Mansour

Un viejo y su vieja ocultos bajo tierra
mano podrida junto a mano podrida, a gusto en la mugre
se hablan sin labios se comprenden sin palabras
oyen el canto lento y grave de la tierra nutrida
y en su corazón se preguntan
si algún día morirán.







[de Gritos, 1953]

CAZADORES EN LA NIEVE (Pieter Bruegel el Viejo)

Las distintas escalas del blanco. De la luz central de la nada a la ceniza sucia del día. No hay color más complicado de tratar en un lienzo que el blanco, pues el blanco no existe, y por lógica, ya me diréis, se hace muy difícil comerciar con el vacío, con la ausencia. Y Bruegel lo hace aquí. Creo que Tarkovski también bebe de esta nieve derretida en su Solaris, como música de fondo, claro. Dejar los ojos en blanco es comenzar a ser un muñeco de nieve. Un pasito más, la zanahoria incrustada en la cara. Un pasito más y el trineo se desboca colina abajo.

Pero Buegel dice: los cazadores regresan del frío al frío entre el blanco y sus ecos, perros, árboles, personas, no son sino manchas oscuras que desfiguran el aire. Las leyes de la perspectiva dejan de lado su matemática y se dedican al patinaje sobre hielo. Pero Bruegel dice: lo definitorio de la imagen son esos dos pájaros esquemáticos que sobrevuelan la aldea, pájaros cuyo vuelo anuncia algo. Deducir su augur es descifrar el cuadro. Pero Bruegel es viejo. Y Bruegel es Bruegel, qué carajo. La canción dice: muñecos de nieve vienen a verme y me dan su frío. Muñecos de nieve exudan su escarcha en la pantalla de mi ordenador y expiro vaho esta tarde abrasadora de junio. El portátil está helado, un sólo golpe y la máquina se rompera en mil pedazos, como un jarrón de porcelana lleno de hormigas.