Una noche con Sergio Leone

Para empezar el año os cuelgo aquí un vídeo con aquel banderín especial sobre El bueno, el feo y el malo. El Sr. Curri volvió a juntarnos a unos cuantos para mezclar música, poesía y cine, y esta vez le tocó a Sergio Leone. Espero que sintáis, aunque sea levemente, que estuvisteis allí esa noche.

POEMA DEL FEO- Banderín sobre EL BUENO, EL FEO Y EL MALO.

En Almería hay pocas instituciones poéticas, la ciudad es escasa en tamaño y mitos . Pero si hay algo que lleva sobresaliendo, resistiendo contra viento y marea, durante los últimos años, es el proyecto de Los Banderines. Un espectáculo que mezcla poesía, música y cine/artes plásticas cada dos martes más o menos en la noche del Zaguán. Y va tirando hacia adelante ofreciendo toda clase de autores, dando la alternativa a jóvenes y aficionados y también acercando a autores de cierto renombre, sin un euro, con la sola y tremenda voluntad de Antonio García Fernández, aka Sr. Curri. Algún día esta ciudad reconocerá lo mucho que le debe a este fanático de la cultura posible. Pues eso. Entre los momentos memorables del año cultural almeriense, al menos para mí, siempre está El Banderín Especial sobre Cine, donde en cursos anteriores se rindió homenaje a películas impagables como París, Texas o Amanece que no es poco. Esta vez tocaba la obra maestra de Sergio Leone: El bueno, el feo y el malo (1966), rodada en gran medida en el desierto de Tabernas. Participamos cuatro escritores, Curri (El Bueno), yo (El Feo), Miguel Ángel Muñoz (El Malo) y Juan Manuel Gil (El desierto), y entre nuestras intervenciones se iban intercalando la narración del actor Andrés Erreeme, la música de la banda sonora tocada en directo por los Carmona Conection y una serie de cortes del film, como piezas de una mitología necesaria. Os dejo la intro de la película, espectacular. Y después mi poema sobre El Feo, ese filósofo sucio de la frontera, interpretado pro Eli Wallach.

El Feo




Me llamo Tuco Benedicto Pacífico Juan María Ramírez y trafico con mi muerte.
Y lo hago porque la muerte es una estrella de arena que vive dentro de las monedas.

Y sé que la belleza es hermana del miedo.

Me llamo Tuco Benedicto Pacífico Juan María Ramírez y soy el hombre ahorcado mil veces.
Y las cicatrices de mi piel forman un laberinto de tiempo roto del que nunca podré salir.

Y sé que la belleza en el desierto no es nada.

Me llamo Tuco Benedicto Pacífico Juan María Ramírez y tengo todas las respuestas.
Y la palabra traición como un templo bajo el agua, y la palabra oro como una diosa ciega.

Y sé que la belleza no tiene balas.

Ni un corazón de alabastro.

Ni agallas.

Me llamo Tuco Benedicto Pacífico Juan María Ramírez y este revólver también soy yo.

Idioteca en Madrid / Idioteca en El Síndrome Chéjov

Este martes 1 de febrero a las 19:30h presento Idioteca en Madrid. Será en la librería Traficantes de Sueños, del barrio de Lavapiés. Aquí os dejo la web donde podéis localizar la dirección y si todo va bien bichear la presentación online. El maestro de ceremonias será el escritor Javier Moreno, y procuraremos que nos acompañen la música y las imágenes que plagan el libro. Si la tecnología no nos juega una mala pasada.

Eso el martes. Mientras tanto os dejo un capítulo del libro que ha salido en El Síndrome Chéjov, ese blog que lleva Miguel Ángel Muñoz y que es indispensable para saber qué ocurre con el relato corto en este país. Ya, Idioteca no es relato corto; y algo de eso explico al comienzo de la entrada. Luego viene El limón de Itten, tal vez mi fragmento favorito del volumen. Si te apetece leerlo pincha AQUÍ. Espero que lo disfrutéis y espero que eso acabe convenciendo a alguno que otro de asomarse por Traficantes de Sueños

ÁLVAREZ (Miguel Ángel Muñoz) con un apunte aún más breve de la noche (2)

Seguimos con la velada de Amanece que no es poco. La cosa continuó por los mismos derroteros, Merche Murcia iba capeando el temporal como podía, los músicos interpretaron a dos guitarras la canción del corazón que cantan en el colegio de la película; los vídeos seguían entrando cuando querían y sin ton ni son, pero eran fragmentos sublimes. Me resultó curioso como al parecer en el pueblo de Albacete donde se rodó el film hay establecidas rutas turísticas con los distintos escenarios usados. Pueblo-Parque Temático. Entonces subió Miguel Ángel Muñoz a la palestra. Este hombre es autor de dos recomendables libros de relatos El síndrome Chejov(2006) y Quédate donde estás (2009), ambos editados por Páginas de Espuma; además su blog es un referente ineludible si de relato corto estamos hablando. Miguel Ángel demostró su estupefacción por la película y comenzó a leer su texto sobre Álvarez, la madre del negro catecúmeno, interpretada por Chus Lampreave.

El vídeo que os he puesto no tiene nada que ver con Chus, pero oye, que así fue toda la noche. Eso sí, espero que os haya gustado, el amor siempre establece sus espacios. Y ahora sí que os dejo con el texto-homenaje de Miguel Ángel a Chus Lampreave.

ÁLVAREZ

Te mereces muchos homenajes, Chus. En Amanece,que no es poco haces de madre de negro catecúmeno y suicida, que heredó de ti tu buen fondo, y al que nunca dejas las llaves del portal para que entre en casa al volver de noche, a pesar de que el niño ya haya cumplido los cuarenta. No es cosa tuya, no, claro que no, sino más bien del tío Pedro, que tiene sus manías de susto a diario cuando ve a Nge Ndomo, y a estas alturas ya no va a cambiar. Ni el tío Pedro, ni tampoco Nge. Eres, como todos los vecinos del pueblo, asidua a misa y vistes con gorrilla gris de aceitunera a tiempo parcial. Interpretas como siempre, con esa naturalidad con la que pronuncias las frases, como de sobrada, con intención y sarcasmo, pero con su puntita de ternura, aunque hay que reconocer que Cuerda no te dio aquí un papel muy lucido, para todos los que te hemos visto de portera, pescadera, abuela cegata o simplemente Chus. La verdadera chica Almodóvar. Porque tu mejor papel, siempre, ha sido el de Chus haciendo de Chus. Así te queremos, como si fueras la tía loca de la familia, que anda como vaca sin cencerro. Por eso nunca te han dado premios. No se premia a quien es como es, porque sí. Al fin y al cabo, querida Chus, todos somos contingentes, y sólo tú eres necesaria.

Miguel Ángel Muñoz

esta noche que no es poco

Esta noche en El Zaguán casi despedimos la temporada poética almeriense con un nuevo homenaje al mundo del cine. Si el curso pasado vivimos la experiencia con París, Texas este año toca producto surrealista nacional y el banderín y la noche girará en torno a la obra maestra de José Luis Cuerda Amanece que no es poco. A partir de las 22h. Hilará las imágenes y nuestros textos la actriz Merche Murcia mientras que Liborio López y Jesús Masero tocarán su música en directo. Cuatro textos: dos poemas y dos microrrelatos. Cada uno sobre uno de los personajes del film. Esa es la regla. Estará mi poema y el de Míriam Buil, y los micros de Antonio García Fernández y Miguel Ángel Muñoz. Si vinistéis el año pasado recordaréis que esto es algo para no perderse. Los próximos días iré colgando los textos y haciendo una crónica del asunto. Como hiciéramos antes. Mientras os dejo un breve pero contudente vídeo de la película donde se dice la verdad de la política contemporánea.

Si os atrevéis a ver el vídeo doce veces seguidas romperéis el plano de esta realidad y entrarán por la fisura vete tú a saber qué bestias veraniegas. Suerte.

WALTER (Miguel Ángel Muñoz)

La noche siguió, el narrador hablaba con tono sosegado sobre el desarrollo de la trama, la música de Cooder continuaba latiendo en directo. Ya se había conseguido la magia y había un ambiente absolutamente perfecto para que las cosas entraran en vena. Le tocó el turno al hermano de Travis, al que va a buscar al loco tras cuatro años desaparecido, Walter. Otra vez un corte para presentarnos a Walter.


(Aquí debería ir, pero no lo he encontrado en la red, aún)

Entonces subió el escritor Miguel Ángel Muñoz a leer su texto sobre Walter. Muñoz es un notable relatista, recomiendo desde aquí su libro El síndrome Chejov (Páginas de Espuma, 2006) y su blog homónimo donde uno puede encontrar cosas interesantísimas sobre el relato corto y otras historias. Miguel Ángel subió, puso a parir a Wenders y llenó de flores París, Texas. Y después leyó su Walter.





WALTER

¿Qué hay allí lejos? No hay nada. ¿Es que no te fías de mí? Nada, Travis, no hay recuerdos ni posibilidades, ni sombras de mujeres velando tu sueño. Tienes que desandar el camino, Travis, vestirte de nuevo y quemar esos andrajos. Se siente uno bien con ropa nueva, ya verás. Atravesaremos el desierto de Mojave, nos moveremos por carretera, lo haremos a tu manera, seguiré tus pautas. Y conocerás a Hunter. Hoy hablé con él, desde la gasolinera. ¿No te acuerdas de tu padre? ¿Ni un poquito? Le voy a llevar a casa, le comenté. No me atreví a que te pusieras al teléfono. Aún no estás preparado. ¿Qué puedo decirte, Travis? Hago anuncios, vallas publicitarias, imágenes de imágenes. Sé que siempre me has considerado muy distinto a tí, muy otro. Y lo somos, ambos somos muy otros. Pero a mí no me importa. Te llevaré a casa, a mi casa, donde estamos los tuyos. Puedes escaparte mil veces de mi lado, pero acabaré llevándote al lado de tu hijo, de mi hijo.
¿No dices nada?
Travis, soy tu hermano. Puedes hablar conmigo. Estoy harto de hablar solo.