otro poema de Olvido García Valdés

la cara que se le queda cuando se queda
a solas, la cara que se es,
la expresión que rodea los párpados,
los ojos que se es, cierto
temblor, un velo,
                             piel hilando
oro y mejilla, además del óvalo
y cabeza, del rictus
de la boca -piel que guarda
el ojo en su cuenca y lo protege, que
desciende y ladea por pómulo
y mejilla, cualidad quebradiza
que se queda







[de Y todos estábamos vivos, 2006]




parece ser que este lunes sí que viene, inmejorable excusa para volver a colgar uno de sus poemas.

un poema de Olvido García Valdés

no te engañen los líquidos
colores del invierno, el azogue
de charcas, delicadeza
sin hueso no te engañe, hermosura
es violencia o al menos debe
contar con la violencia, con los verdes
que cortan, con el negro
que resuelve o reduce, de nieve
el halo de la noche




[de Del ojo al hueso, 2001]

dos poemas de Juan Manuel Romero

Antes de que comenzaran estas vacaciones que ya van languideciendo, tuvimos otra sesión del Aula de poesía. Esas cosas que dan vidilla a esta ciudad. Para cerrar el año llamaron al poeta sevillano Juan Manuel Romero. Fue el último ganador del premio joven de Radio 3. Después de él el premio desapareció. Mala suerte, ya no nos podemos presentar. Las Invasiones (DVD, 2006) mostraban ya un poeta que dominaba el oficio y se atrevía explorar las afueras de lo obvio. Con Hasta Mañana (Pre-textos, 2008) a mí por lo menos terminó de convencerme. Para mí es uno de los mejores libros de nueva poesía del año. Además tuve la suerte de tomarme un par de cervezas con él, buen autor, buen tipo también. Os pongo dos poemas de ese libro último para que veáis de qué hablo:

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FRAGMENTOS


Tengo un vaso en las manos.

Tras comer en silencio, tú te has ido a dormir.

El vaso estalla.
Los trozos de cristal, hundidos en el agua
del fregadero, cortan.

Lo inesperado
se convierte en un vaso
que se quiebra en el agua.

Al fondo,
todo lo que se rompe antes de tiempo:
nosotros, esta noche.

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SEQUÍA (Blanchot)


El arroyo se seca
y va quedando sólo un sendero deshecho
con restos de agua pútrida
en los recodos,

como a un cadáver que trasladan
de una cama a otra,
o como la carrera del viejo en el andén
con pasos de humo
igual que todo lo que ya no vuelve.

Soy una parte de lo que se agota,
maleza de mí mismo,
un ciego que, asustado, encendiese una lámpara.








los dos son [de Hasta Mañana, 2008]

Un poema de Ada Salas

Una de las cosas que más me enorgullecieron de mi aventura con la revista Oniria (descanse en el cielo de las revistas electrónicas suicidas) fue que pudimos publicar a muchos autores que previamente habíamos leído y admirado. Si me da por ahí iré poniendo las cosas que nos mandaron en su momento esos y otros poetas que se dejaron hacer entre nuestras manos. No puedo dejar de sentir nostalgia de tantas cosas cuando hablo de esa empresa. Pero basta. Hoy he asistido a un recital del Aula de Poesía de Almería, esa que llevan entre otros el crítico José Andújar Almansa, y lo que tocaba hoy era Ada Salas. Y Ada Salas nos legó dos poemas de su último libro, entonces inédito, para un número de Oniria de los más logrados. Ada Salas es una poeta que merece la pena leer. Abajo uno de los dos poemas que nos regalara. Gracias.

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El frío ha convocado a la ceniza.
No es oro el amarillo que pone sobre el cielo
un rictus lívido.
Nos tirita la lengua.

Y sin embargo anduve miles de millones
para llegar aquí
y quitarme una a una la piel de los zapatos
los jirones de ropa (no, perdón, dije sombra)

hasta quedarme en hueso

en palabras que suenen
como suena la caña
de los huesos
cuando silba por ellos la verdad
de la sangre.

Asomada al balcón
veo un vuelo de imágenes
(una urraca un vencejo una cotorra
-¿qué hace aquí un cotorra?-).
Un poco a mi derecha apenas
perceptible (describir para qué, ada, ada,
sólo el ruido con mueve) veo cómo se anuncia
(no describo hago ruido)
-y a pesar de la terca sequía-
en el talud
la hierba.

El frío ha convocado a la ceniza.

Pero insisto
he venido hasta aquí
para quedarme.
Ya en otro tiempo dije no es éste
nuestro tiempo. Pero lo haremos
nuestro.
Con palabras hirientes que penetren
en él y palpiten
con él.

Prepárate por tanto para el grito.
Para que todo suene
como suenan los cuerpos que se abren
para darle a otro cuerpo
la soledad
el blanco aburrimiento y la pasión
la plenitud la ira
el amor y la muerte.

Como suena
la lluvia

sobre el rostro llagado del desierto.



[de Esto no es el silencio, 2008]