DRASSANES (Jorge Díaz Martínez)

Gravita entre las cejas.

Abstiene, enraíza, oscila,
la individualidad:

acompasada
danza
desasosegada
arena se nos clava
de un reflejo.






[de Transbordo, 2012]

NADA (Francisco Ruiz Udiel)

Detengo la serie de entradas cinematográficas (volverán). Ha acabado 2010, un año que se llevó muchas cosas, como por ejemplo a La Garúa Ediciones, el proyecto editorial de Joan de la Vega en el que colaboré con entusiasmo, la crisis lo devoró. Una de los aciertos de este sello también fue uno de los motivos de su poca viabilidad: publicar a autores jóvenes centroamericanos (pensemos que el premiadísimo Jorge Galán asomó sus versos por primera vez en la antología Trilces Trópicos). En fin. En el número 27 de la colección de poesía publicamos Alguien me ve llorar en un sueño, del poeta nicaragüense Francisco Ruiz Udiel. Hace unas horas me enterado de que ha fallecido. Tenía 33 años. Y uno se queda un poco sin saber qué decir, cuando un poeta joven muere el idioma se queda un poco más mudo. Desde aquí mando un abrazo a Daniel Rodríguez Moya, que sé que eran muy amigos. Desde aquí sólo se me ocurre colgar uno de sus poemas, porque eso es lo que un poeta se merece: que lo lean.



NADA


Nada es una palabra
inventada por Dios
para escupir su desprecio.

Yo soy la palabra de Dios.




[de Alguien me ve llorar en un sueño, 2009]

tres poemas de Javier Moreno

He aquí la receta:

Sobre grafito
colocar el diamante

Asomarse a la transparencia
suspendida del azogue

Vislumbrar el reflejo

Y darle nombre



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La autographa gamma tarda aproximadamente
veinte segundos
en salir de su letargo para precipitarse hacia la lámpara del baño
Durante un par de minutos
mientras me miro en el espejo
revolotea alrededor de la incandescencia
El tiempo de su extinción -presumo- habrá de ser
inversamente proporcional al voltaje de la bombilla
La veo agitar sus alas, como un libro abierto
arrojado a la tormenta. No sabe
qu es una trampa. Que no hay salida

Expira. En total
poco más que el tiempo
que tarda en escribirse el poema


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Naturalmente el presente es intangible, extendemos la mano y se desvanece como un vilano que intentásemos guardar en el bolsillo. Si el duelo es cuidado y batalla contra el olvido entonces yo podría soñar al fin con tener un oficio. Duelo por todo aquello que me precede. Duelo por la ausencia que se cuela tras la herida palpitante del párpado. Duelo por las palabras aceleradas hasta el vértigo para medir la violencia turbadora del lenguaje. Paseo entre las tumbas de lo sido
Muestro lo vivo a los muertos










[de Acabado en diamante, 2009]

OTROS (Mario Cuenca Sandoval) y presentación de Guerra del fin del sueño

Mañana martes a las 19:30h en la librería Picasso de la calle Reyes Católicos los que vivís en Almería o alrededores tenéis una cita con la buena poesía. Viene Mario Cuenca Sandoval a presentar su último poemario: Guerra del fin del sueño, que editamos el año pasado en La Garúa. Yo oficiaré de presentador. De Mario ya hablamos aquí con relación a su novela Boxeo sobre hielo, en ese momento dije, y ahora lo corroboro, que estábamos ante uno de los miembros más notables de la tan nombrada Generación Nocilla (ya saben, los Fernádez Mallo y cía). Como poeta tampoco está nada mal, si no lo conocéis os dejo el primer poema del libro a presentar para que os vayan entrando ganitas de venir mañana. Apuntaré en mi libreta los nombres y apellidos de todos los que asistáis, no hace falta venir de etiqueta.

01.OTROS

Siempre pensé
que cuando Lady Macbeth
decía que la vida era una fábula
llena de ruido y furia
contada por un tonto
Lady Macbeth hablaba de la vida de los otros

Y cuando Radiohead lloraba la existencia
de gente con las alas arrancadas
muriendo en una cárcel de antibióticos
lo decía por otros

Y cuando Nabokov aseguraba
que siempre en el placer hay algo triste
que nos puede arrastrar tisteza arriba
yo creía que hablaba del placer de los otros

Y cuando CS Lewis
exploraba las fuentes del dolor
tiraba de ese hilo que forman las preguntas
para saber si hay algo al otro lado de estar solo
para saber si hay algo
al otro extremo de la soledad
cuando Lewis lloraba
el silencio de Dios
y la ausencia de Dios ante el dolor
era siempre el dolor de otros nunca el mío


Pero ahora

[de Guerra del fin del sueño, 2008]

6 poemas de Anise Koltz

Anise Koltz escribe con sencillez, somete al lenguaje y a la retórica a una depuración extrema. Su palabra es breve, pero pesa, y araña. A principios de año La Garúa pusó en las librerías la traducción de dos de sus últimos libros: Bendita sea la serpiente / El tragador de fuego, con una brillante traducción del profesor Evelio Miñano. Con este volumen la editorial iniciaba una nueva etapa, con un nuevo diseño y con un nuevo espíritu. Por esas rendijas me asomo. No podíamos haber encontrado mejor forma de refundar el sello, este libro de Koltz es canela en rama, como suelen decir. ¿Que no soy objetivo en mi juicio? puede ser, os dejo seis poemas y ya me contáis qué os parecen.

Acumulo cabellos
hierbas olorosas
brazos que me estrechan
cuerpos que me cubren

Me pierdo en su piel
ya no existo

En mi sangre
nadan galaxias

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La luna viene a descansar
sobre mi edredón

Cuenta una por una
mis vértebras
para dormirse

Mientras la tierra
sigue titubeando
en el espacio



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El mundo no existe
lo segrego por mis ojos

Antiguos sueños
salen de mi ombligo

Mis poemas amnésicos
caminan descalzos
sobre las crestas del horizonte



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Me sublevo
mi corazón golpea
el interior de mi cuerpo
como zapatos
de miles de manifestantes

Dios está del lado
de los ganadores
sus ángeles planean en el cielo
con los buitres



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Mi poema es un animal sacrificatorio
de piel negra

De su cuello sajado
salta la sangre
con que embadurno el dintel de mi puerta
para apartar tus maldiciones



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En mi corazón
cada rincón está dedicado
a un Dios diferente

Aprendo sus letanías
y les echo incienso

A ninguno le preocupa

La tierra gira y zumba
como un insecto monstruoso

un poema de Mireia Mur

En La Garúa estamos sacando cosas muy interesantes, como es el caso de Metis de Mireia Mur, alta tensión poética. Cuelgo el tercer poema de la sección CRIONIA, un poema que debería tatuarle en el corazón a una persona, pero como no tengo el material quirúrgico...




Cuando palpite la nieve
los corazones se abrirán
como enfermas anémonas.

La sangre será blanca,
el agua será blanca,
y también la mirada será blanca.

El ardor de la nieve es el helor del fuego:
un depósito lleno de nitrógeno líquido
- ya para una cabeza, ya para un cuerpo entero-,
una lata.

No soy capaz de conservar. Los copos
son corazones extirpados
que cristalizan.

Me ensordece ese ritmo silencioso
tan lleno de palabras,
ese tumulto tuyo.

No se sirven amores crionizados.
El ritmo de los hechos
los deposita suavemente en la tierra.

Bajo el peso blanco del azar.