ARIEL (John Henry Fuseli)

Una vez hice un conjuro, manché mis dedos en un rezo para tocar su cura. Ella era víctima de la mordedura de una serpiente: un veneno demasiado atroz para nombrarlo. Después el viento selló los cofres. El brillo de las monedas, la ilusión de los mapas. Todo eso ocurrió hace tiempo, aquí mismo. Hoy no voy a pedirle nada a nadie. Tampoco es el momento de glosar a Shakespeare, pese al vínculo, pese a la tempestad. No sería de recibo. Si acaso citar la confusión de las palabras y la música en las canciones del duende. Sirenas, luces. Hogares en ruinas. Si acaso sobrevolar la propia sombra hecha escombros, el recuerdo de los otros que fuimos. Como un ave maligna, como un demonio, como un juguete de azufre mecido por la brisa. Estupideces. Soberanas tonterías. Quién soy. Los amantes. El diablo. El murciélago...