jueves, 30 de julio de 2009

JULIO, POR EJEMPLO (en Vacaciones críticas de dvdediciones.com) aliñado con TNT (Tortoise)

La página web de DVD Ediciones se ha ido cargando de contenidos interesantes los últimos meses, su invento más reciente y estival es la sección llamada Vacaciones Críticas por la que van pasando diferentes autores que cuelgan lo que ese sintagma les ha sugerido. Un rápido vistazo y podemos ver a Sergio Gaspar, Martín López-Vega o José Luis Piquero entre otros. Más de uno tiene su puntillo. Total, que me propusieron mis vacaciones críticas y esto es lo que me salió (aunque antes un poco de Tortoise para amenizar la lectura):

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JULIO, POR EJEMPLO


Basado en hechos reales. El bañista avanza lento hacia el mar, se detiene cuando el agua le llega a las rodillas. Son las siete de la tarde. Observa su sombra sobre el agua cristalina: cuerpo incompleto, ligeramente oscuro, temblando. Observa cómo un grupo de peces minúsculos se adentra en la silueta y ya no puede salir de ella, rebotan contra el filo del cuerpo como si fuera un muro. Un cerco. Mi sombra es ahora su universo, piensa. Decide no dar otro paso mar adentro, si se sumergiera la sombra desaparecería de la piel del mar, y los peces con ella: puede que dentro de su propio cuerpo. Peces nadando en el interior de las venas, entre los huesos, en el cerebro. Mejor no moverse hasta que el sol se oculte y la sombra y los peces se diluyan con el día. Mejor, a riesgo de diluirse uno también. Mejor eso que exponerse a ser devorado por dentro.

Basado en hechos reales. En el agua. Hago el muerto. Ralentizo la respiración y limpio mi cabeza de cualquier pensamiento vivo, me quedo dormido. ¿Qué me pasa?: a) me ahogo. b) inicio un viaje astral submarino. c) me despierto en casa, en invierno. d) me arrastran las corrientes hasta las costas africanas. e) comienza a llover y el mar se convierte en el cielo, y yo ejerzo de línea del horizonte. f) me pesca un barco atunero. g) el sueño se alarga y las algas comienzan a brotar de mis orejas y entre los dedos de los pies. h) de mi ombligo sale agua propulsada como si por fin me hubiera convertido en una ballena. i) un calamar tatúa mi espalda con un poema de Emily Dickinson, su caligrafía es la de una niña asustada. j) me enredo con la hélice de un yate de lujo, mi sangre burguesa trepa por la borda y descorcha una botella de cava. k) un pequeño meteorito me hunde el pecho y el resto del cuerpo cae al fondo arenoso, allí me arrugo hasta parecer una estrella de mar. l) se hace de noche y la luz del faro me atrapa y me da vueltas en el aire negro como en un tiovivo mutante. m) al despertar compruebo que mi espalda está desollada como alimento de centenares de pececillos. n) el sol me quema y ardo como una barca funeral vikinga. ñ) viene una ola gigante y me eleva, y allí me quedo, suspendido en el aire, sin ola ni mar. o) floto por la línea de la costa y durmiendo penetro un río, como un salmón, hasta despertar en las montañas cuando mi cabeza choca contra las piedras del nacimiento. p) el sueño dura tanto que el deshielo de los polos convierte el sur de Europa en más Mediterráneo, y cuando digo de despertar no hay tierra firme a la que pueda llamar mi casa. q) llego a aguas de la isla de Bikini y la sal de las pruebas nucleares crea de mí un monstruo terrible y durmiente, si despertase iría desesperado a buscar a otro Godzilla con el que aparearme. r) la policía costera en sus lanchas motoras dan vueltas alrededor de mi cuerpo roncante hasta tomar la resolución de detenerme por vagancia o abandonarme como triste basura urbana. s) el mar se seca y me despierto abrazado a un pez espada en el lecho cuarteado. t) me raptan las sirenas y me someten a mil y una tortura sexual. u) despierto zarandeado por el fantasma del Capitán Cousteau que me dice: no en mi mar. v) abro los ojos y un tipo camina sobre las aguas hacia mí, me desperezo, tropieza conmigo y se acaba el milagro. w) me hago agua, un par de ojos flotando en la marea, ahora no tengo más remedio que ver, para siempre. x) cuando despierto soy otro, me miro en un espejo y no me reconozco, me hago una foto con el móvil y salgo borroso. z) nada más dormirme un poco de agua se mete en mi nariz, despierto con un símil de estornudo, me voy a la arena y me duermo encima de una toalla.

Basado en hechos reales. Julio de 2009: Urumqi, en China. 156 muertos en la multitudinaria reyerta entre la minoría musulmana y la mayoría de la etnia Han. Julio de 2008: Nangarhar, en Afganistán. 47 civiles mueren bombardeados por la aviación estadounidense mientras celebraban una boda. Julio de 2007: el mismo día de San Fermín. 55 muertos en Amarli y 22 en Diyala, ambos en Iraq, ambos atentados suicidas. Julio de 2006: Mumbay, La India. 190 muertos tras una serie de ataques terroristas a los trenes de la ciudad. Julio de 2005: Sharm el-Sheij, en Egipto. 64 muertos víctimas de la explosión de varios coches bomba. Julio de 2004: en el Sudeste asiático el Monzón arroja una cifra de más de 300 muertos. Julio de 2003: muere también Roberto Bolaño. Julio de 2002: Ciudad de Gaza. 11 palestinos mueren tras un ataque con misiles del gobierno israelí. Julio de 2001: primer verano del siglo XXI.

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lunes, 27 de julio de 2009

un poema más de Paul Celan

No es ya
esa
gravedad, cayendo
a veces contigo
en la hora.
Es
otra.

Es el peso que retiene el vacío
que iría
contigo.
Como tú, no tiene nombre. Tal vez
seáis lo mismo. Tal vez
un día también tú me nombres
así.








[de La rosa de nadie, 1963]

viernes, 24 de julio de 2009

un poema de Idea Vilariño

Qué horror
si hubiera dios
y si esas dos estrellas
pequeñas parpadeantes y gemelas
fueran los dos ojitos
mezquinos
acechantes
malévolos
de dios.






[1964]





Otra de las voces insustituibles que nos abandonaron este año, un pequeño poema como una pequeña vela roja encendida. Hoy ha hecho mucho calor, ¿un buen verso puede ser cómo una ráfaga de aire polar?

lunes, 20 de julio de 2009

Mikulas Medek



Hace poco caminaba por las salas del Veletržní palác de Praga, uno de los museos de arte contemporáneo de la ciudad, dispuesto a que alguna sorpresa me golpeara y me obligara a abrir los ojos más allá de su propia cuenca. Hubo varias, pero este cuadro de Mikulas Medek tiró con fuerza de mis pupilas. Y ya no tuve más remedio que dejarme arrastrar. Arrasar.





Mikulas Medek nació y murió en Praga. 1926-1971. 44 años en los que creó una de las obras más fascinantes del arte contemporáneo checo. No renunció a la vanguardia pese a vivir en el seno de una dictadura comunista. Su entorno deliraba en el acartonado realismo socialista oficial, obreros heroicos que glosaban en su piel perfecta la gloria del régimen. Y mientras, Medek pintando desde el corazón de la pintura. Proscrito. Sin que casi nadie se atreviera a montarle una exposición. Resistiendo, a su manera.




Medek partió de un surrealismo figurativo que podríamos situar, si acaso hay que hacerlo, en la onda de Dalí: por la precisión del dibujo y el componente onírico. Pero pronto evolucionó a un surrealismo de corte más existencial introduciendo esas figuras humanas esquematizadas que se erigen en protagonistas absolutos del lienzo, espejos de la angustia, el miedo y el deseo del hombre moderno. Después la pintura, la materia pictórica, irá ganando terreno en una deriva hacia la abstracción que dará lo que en mi opinión es lo más bestia de su obra. Sin perder de vista el sustrato onírico, pero ofreciendo una apuesta plástica que no admite prisioneros. El ojo no es un rehén, es una víctima.


miércoles, 15 de julio de 2009

EL ALMA DEL LOTO (Frantisek Kupka)


Para nacer un poco otra vez. En el corazón de Europa. Bohemia. Me siento una de esas espirales de Kupka. Buscando al gólem del rabino Low para meterle un pergamino en la boca con mi plan definitivo. Busco a Gregorio Samsa entre piedras tan viejas como el cielo que las quiebra. Preparo mi propia revolución de terciopelo. Aquí la canícula que os abrasa allí me respeta. Soy un turista, mi cuerpo es un hotel. Espero devorarlo todo y contarlo por aquí. O no. Tenedme paciencia. Mientras tanto mirad como ese niño de luz, hijo de un oriente inventado, va abriendo los ojos para dejaros a todos ciegos.

viernes, 10 de julio de 2009

un poema de Juan Eduardo Cirlot

Yo vivo en una casa sin jardín,
en una casa interna donde se oyen
ladridos y sollozos cuando el cielo
sucumbe a su dorado movimiento.

Yo vivo en una casa cuyas ramas
penetran en las casas de los otros
y queman sus azules mobiliarios,
sus retratos amados por el tiempo.

De mis palabras surgen soluciones
de metal invasor que nada puede
destruir o parar. De mis palabras
nacen olas y mares asecendentes.

Mi casa comunica con las fuerzas
que perforan los mundos y los alzan
en la cima furiosa de esa sombra
sin principio ni fin que me alimenta.








[de Segundo canto de la vida muerta, 1953]

miércoles, 8 de julio de 2009

CASCALES (Raúl Quinto) y el final de esa noche (4) seguido de un apunte sobre la fiesta fin de temporada de los banderines poéticos del Zaguán

Última entrada sobre el homenaje a Amanece que no es poco. La dinámica de la errata y el descontrol continuó durante toda la noche. Llegó mi turno y subí al escenario. Ese escenario tiene la particularidad de una luz que te deja ciego cuando estás arriba y unas escaleras endemoniadas que te pueden dejar cojo cuando vas bajando. Una vez allí expliqué mi devoción por la película incluyendo una anécdota familiar basada en una de las grandes frases pronunciadas por el borracho que se desdobla. No encuentro el vídeo pero el asunto tiene connotaciones fálicas. Os hacéis una idea. Después del chascarrillo expuse mi elección: en una hsitoria con personajes tan delirantes y maravillosos no tuve más remedio que decidirme por aquel que no tiene papel. Enrique San Francisco interpreta un personaje sin personaje que interpela a los otros protagonistas para solicitarles un cambio de papel. Nadie acepta, salvo el suicida frustrado, a Cascales no le será tan arduo quitarse del medio. El caso es que me pareció que había materia prima de sobra en la idea de ese ente vacío que no tiene rol ni contenido más allá de su necesidad de convertirse en algo. Pues eso. Os pongo un vídeo más de la película y a continuación el poema.




CASCALES



Esto que veis es nadie.

Yo no soy, pues el yo
es una sílaba que estalla
de tanto que contiene. Yo es fiebre,
memoria, universo, un armario
abierto al mundo con el mundo dentro,
en fin, lo que es la vida.
Lo que es el ser
y no sólo el estar.

Pero estoy.

Y si tengo que ser seré deseo,
deseo de ser tú,
de ser alguien,
con su sílaba exacta, y ya no
una cáscara, una sombra blanca,
un esbozo de hombre,
un vacío con hambre,

este que ves y es nadie.


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Después la actriz dijo que íbamos a ver el final de la película, cuando todo el pueblo va a ver amanecer y ni eso ocurre como es normal. Tampoco, ya lo habéis adivinado, la proyección de ese corte ocurrió como debía. Empezó más o menos bien pero al minuto y poco un sonido ensordecedor ocupó el local desplazando el humo y retando a los cristales a seguir enteros. Ruido que iba subiendo y la imagen que desparece de la pantalla. Otro fiasco. El último. Como colofón. La gente aplaudía a rabiar. Había terminado la velada.
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PD. La noche del 7 de julio, festividad de San Fermín, Antonio García Fernández, aka Curri, decide que se debe cerrar la temporada 2008-2009 de los banderines poéticos del Zaguán con una verbena popular. La cantante Sheila Solís ilumina la noche con sus coplas y remedos de Camilo Sesto y Sinatra. Inmensa voz y simpatía a raudales. Los poetas y afines subimos al escenario suicida a recitar y declamar canciones típicas de verbena, así a bote pronto recuerdo una de Camela, Paloma San Basilio, Karina o Los Chunguitos. Yo subí y recité con toda mi pasión La Bomba de King África. Hay un vídeo grabado. Mi poca reputación como escritor serio es ya pasto de youtube.

lunes, 6 de julio de 2009

NGE NDOMO (Míriam Buil) y otro poquito de aquello que pasó (3)

La noche seguía avanzando a trompicones pero sin remisión. Música de aquella manera. Vídeos a su aire. Más información sobre los personajes que cualquiera que no hubiese visto el film podría tomar como una invención desquiciada de un surrealista beodo. Como por ejemplo el personaje que eligió Míriam Buil. : Nge Ndomo es el único negro del pueblo, hijo de Álvarez, catecúmeno, aficionado a posar para nadie en mitad de la noche con sus cabras. Amante de la mujer del borracho que se desdobla. Suicida por simpatía y fraternidad con el alcalde. Esas cosas. Míriam que es periodista, poeta y fanática de los banderines puso su talento a contrarreloj para glosar tamaña figura. Escribió su poema dentro del plazo y lo mandó, pero un error humano, otro de esos duendes empeñados en que el homenaje imitara el caos de la película, hizo que al imprimirse en el banderín aparecieran junto al poema en sí una serie de anotaciones previas que, lógicamente, no debían ser de dominio público. El poema de verdad es el que adjuntamos aquí, pero el poema-errata tiene un punto vanguardista y azaroso nada desdeñable. Estoy seguro de que Cuerda habría sacado de todo lo que pasó esa noche un guión estupendo para una precuela más urbana y mediterránea de su película. Mientras tanto, por si alguno no sabe quién es ese Nge Ndomo aquí va un vídeo donde se le ve con su madre (Chus) y con su tío.


Y ahora el poema como debió de ser según lo trajo al mundo su autora.




NGE NDOMO



A veces duda
de si es un zarpazo de la nada en el vientre
lo que lo hace despertar cada mañana,
o es más bien el olor a sexo
en las palmas de las manos
blancas aún
de un cuerpo ajeno.
A veces piensa que fuera el vacío
golpeándose contra las paredes y el piso,
o posándose despacio en el colchón
para aguijonearle los dedos.

Es cuestión de espacio conjurar la nada,
a veces inventa,
y es entonces cuando sale a bailarle
al Dios del Trueno y es el trueno,
y dibuja elipses como dibuja costuras
en los adoquines
cuando se aleja despacio y lo posee todo,
y decide pararse, reteniendo el aire,
quieto como un instante o una palabra,
y entonces sabe, ahora sin duda,
que él es el mundo y que es eterno.



Míriam Buil

sábado, 4 de julio de 2009

ÁLVAREZ (Miguel Ángel Muñoz) con un apunte aún más breve de la noche (2)

Seguimos con la velada de Amanece que no es poco. La cosa continuó por los mismos derroteros, Merche Murcia iba capeando el temporal como podía, los músicos interpretaron a dos guitarras la canción del corazón que cantan en el colegio de la película; los vídeos seguían entrando cuando querían y sin ton ni son, pero eran fragmentos sublimes. Me resultó curioso como al parecer en el pueblo de Albacete donde se rodó el film hay establecidas rutas turísticas con los distintos escenarios usados. Pueblo-Parque Temático. Entonces subió Miguel Ángel Muñoz a la palestra. Este hombre es autor de dos recomendables libros de relatos El síndrome Chejov(2006) y Quédate donde estás (2009), ambos editados por Páginas de Espuma; además su blog es un referente ineludible si de relato corto estamos hablando. Miguel Ángel demostró su estupefacción por la película y comenzó a leer su texto sobre Álvarez, la madre del negro catecúmeno, interpretada por Chus Lampreave.





El vídeo que os he puesto no tiene nada que ver con Chus, pero oye, que así fue toda la noche. Eso sí, espero que os haya gustado, el amor siempre establece sus espacios. Y ahora sí que os dejo con el texto-homenaje de Miguel Ángel a Chus Lampreave.

ÁLVAREZ


Te mereces muchos homenajes, Chus. En Amanece,que no es poco haces de madre de negro catecúmeno y suicida, que heredó de ti tu buen fondo, y al que nunca dejas las llaves del portal para que entre en casa al volver de noche, a pesar de que el niño ya haya cumplido los cuarenta. No es cosa tuya, no, claro que no, sino más bien del tío Pedro, que tiene sus manías de susto a diario cuando ve a Nge Ndomo, y a estas alturas ya no va a cambiar. Ni el tío Pedro, ni tampoco Nge. Eres, como todos los vecinos del pueblo, asidua a misa y vistes con gorrilla gris de aceitunera a tiempo parcial. Interpretas como siempre, con esa naturalidad con la que pronuncias las frases, como de sobrada, con intención y sarcasmo, pero con su puntita de ternura, aunque hay que reconocer que Cuerda no te dio aquí un papel muy lucido, para todos los que te hemos visto de portera, pescadera, abuela cegata o simplemente Chus. La verdadera chica Almodóvar. Porque tu mejor papel, siempre, ha sido el de Chus haciendo de Chus. Así te queremos, como si fueras la tía loca de la familia, que anda como vaca sin cencerro. Por eso nunca te han dado premios. No se premia a quien es como es, porque sí. Al fin y al cabo, querida Chus, todos somos contingentes, y sólo tú eres necesaria.

Miguel Ángel Muñoz

jueves, 2 de julio de 2009

JIMMY (Antonio García Fernández) acompañado de una breve crónica de la velada (1)

Como lo prometido es deuda aquí expondré con brevedad y cautela lo que acaeció la noche del martes en el Zaguán. Ya saben, el especial sobre cine de los banderines que este año estaba dedicado a Amanece que no es poco. Si el año pasado casi todos los asistentes conlcuimos que había sido una noche mágica, la de este año también lo fue, aunque en otro sentido. Los duendes del absurdo se colaron en el escenario y en la tecnología para dejar claro que sobre una película inverosímil sólo cabía un homenaje caótico. Los vídeos se encargaron de poner las cosas en su sitio, las risas retumbaron en el local y por eso ya mereció la pena tanto caos. La cosa fue tal que así, Merche Murcia iba contando el no-argumento de la película y haciendo hincapié en la diversidad fantasiosa de los personajes. Habló del que tal vez era el hilo conductor de la trama, ese Luis Ciges maravilloso que acompaña a su hijo (Antonio Resines) en su año sabático. Jimmy. Quien entre otras cosas había matado a la madre de su hijo... tiemblo de pensar lo que lo políticamente correcto habría hecho con esta y otras ideas dignas del mejor Mihura. Aquí tenéis un vídeo ilustrativo.


Y ahora el texto que escribió y recitó Antonio García Fernández, aka sr.Curri, autor del libro La eterna promesa (El Gaviero, 2005), director de cine y agitador furioso de la cultura almeriense (no obstante las noches de los banderines son cosa suya).


JIMMY


Hijo, yo maté a tu madre porque era muy mala. Le abría las huchas del domund a los niños, con eso te lo digo todo. Dime tú si no es para matarla. Al principio yo no me dí cuenta, pero luego, cuando me fijé, Madre mía, qué mala que era... si hasta ponía alcanfor en navidad en la bandeja de peladillas. Cuando tú eras pequeño yo aguantaba, por eso de que no te criaras sin una madre, pero luego, ya sabiendo que estabas en Oklahoma, un día se me hincharon las pelotas, me vino un pronto y la maté. Y, oye, qué tranquilidad desde entonces.


Antonio García Fernández.